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miércoles, septiembre 20, 2006
martes, septiembre 19, 2006
NICOLAS AIREL GUGLIELMETTI
NICOLAS AIREL GUGLIELMETTI. NACIDO EL 30 DE SEPTIEMBRE DE 1981 EN BAHIA BLANCA, ARGENTINA. CURSA ESTUDIOS DE LETRAS EN LA UNIVERSIDAD NACIONAL DEL SUR.
FORMO PARTE DE LAS SIGUIENTES ANTOLOGIAS:
“LOS ROSTROS DE UN POEMA” EDITORIAL DUNKEN 2OO5“POETAS Y NARRADORES CONTEMPORANEOS 2005”,
“COLECCIÓN TERRITORIO SUR 2005” Y
“NUEVA LITERATURA ARGENTINA 2006”
ESTAS TRES ULTIMAS EDITADAS POR DE LOS CUATRO VIENTOS EDITORIAL.
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FORMO PARTE DE LAS SIGUIENTES ANTOLOGIAS:
“LOS ROSTROS DE UN POEMA” EDITORIAL DUNKEN 2OO5“POETAS Y NARRADORES CONTEMPORANEOS 2005”,
“COLECCIÓN TERRITORIO SUR 2005” Y
“NUEVA LITERATURA ARGENTINA 2006”
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lunes, septiembre 18, 2006
LA CUEVA DEL CHANCHO Leonardo García Pareja
La cueva del chancho
El escalón de la puerta era de piedra y demasiado bajo. La única posición posible era con las piernas paralelas o construyendo una obscena letra eme con mis rodillas apuntando al sol. El Tecla no llegaba. Su madre se inclinaba sobre una pileta arrancándole colores a una interminable cumbre de trapos contra una tabla de lavar. Cada tanto se pasaba el antebrazo por la frente o dejaba caer una prenda íntima sobre un fuentón. Yo observaba la operación arrojando mis ojos a través de las rodillas, como si mi cuerpo fuera una gran honda de carne y hueso.
Ella tenía el pelo ceniciento, como casi siempre, y unos tintes violetas le arañaban los muslos que, intermitentemente, la falda dejaba ver. En uno de sus giros me sorprendió y quedé como descubierto en falta aunque mantuve, no sé como, la horqueta de mi honda descarada.
Hubiera sido bueno que el Tecla llegara entonces. Ella hundió sus manos en el agua jabonosa lavando una sonrisa sucia para después colgar una a una las telas mojadas en la soga alta. Algunas gotas le bajaban por los antebrazos a la vez que los talones se despegaban del pasto para hamacarse en el equilibrio de unos tensos pies desnudos. En ese momento nada hubiera logrado que yo apartara la vista, ni siquiera el riesgo de que ella le contara a mi madre cómo la había mirado, de qué manera me había enseñoreado siguiendo el camino sinuoso de sus gotas.
Hubiera sido mejor que el Tecla llegara e interrumpiera aquello que, en rigor, no era nada.
El cielo se le derramaba en los ojos mientras sostenía con la boca un broche, y luego otro, y luego otro, permitiéndose, cada tanto, lascivas excursiones hasta el fregadero en donde se echaba hacia delante, curvándose como una llamarada tersa que inventara con cada temblor su tez carbónica.
Mi amigo llegó entonces y su madre se perdió tras una puerta, dejándome de golpe con todo el Tecla. Apenas si había logrado ponerme en pié cuando me preguntó si hacía mucho que lo esperaba. Murmuré que no, pero en realidad no estaba muy seguro.
Nos fuimos a cazar palomas, como siempre, más allá del río, bordeando la finca de los Aracena. Estábamos tan lejos que no se veían ni las chimeneas de la minera. Eramos él y yo nomás para decirnos las cosas que sólo el silencio se atreve a arrancar. Ahí mismo le pregunté si alguna vez había entrado en “La cueva del chancho”. Dijo que no. Había tanto silencio que dolía, ni el viento se atrevía a cortarlo. Entonces tomé un terrón de cal y comencé a golpearlo con una piedra hasta deshacerlo. El Tecla también me acompañó un rato en la estéril tarea de moler el polvo. Después bajamos.
Hay lugares que no deben ser vistos de día. La claridad los desangra entre las maderas rajadas de las ventanas. En el polvo, que baila al compás de la luz, podría decirse que flota algo del alma de las personas que allí habitan. Era posible comprender que los mineros, respirando aquella nube poseída de arcilla y cal, resucitaran su perfil más atávico. El deseo mataba las jerarquías humanas, tanto los capataces como el último ayudante allí debían esperar su turno.
Con el Tecla lo habíamos decidido aquella tarde, la del lento descenso por la quebrada de Las Tapias. Entraríamos en “La cueva del chancho”. Un martes tendría que ser porque los lunes por la noche no abría sus puertas y, por lo tanto, tendríamos la certeza de que nos recibiría la calma que le sucede siempre a la tormenta.
Un enorme candado como un gusano de plata envolvía un par de argollas cansadas que custodiaban la puerta. Fue necesario romper una ventana mezquina para poder caer en su penumbra.
Se decían muchas mentiras de la cueva. Demasiadas. Tanto que era imposible distinguir entre las fantasías de los niños y los rumores oficiales. Se aseguraba que las mujeres que quisieran trabajar en el lugar debían pasar primero por “El chancho Alaníz”, que era el encargado.
Había nueve sillas de totora heridas de tanta espalda, cuatro mesas de tabla cuadradas, de bordes carcomidos en los que se astillaba la madera desnuda. El piso era de tierra, el cielo de caña. Un par de habitaciones contiguas bostezaban su oscuridad con una arcada negra y maloliente. El mostrador era apenas los restos de un ropero mal cortado. Detrás florecían, como senos erizados, los cuellos de unas damajuanas. Me detuve a leer: Cavic, Ladero, Gargantini, Resero, Maravilla. El Tecla repasaba un naipe de mujeres desnudas, una colección de bocas entreabiertas nadando océanos de piel.
- ¡Mirá Pepo, mirá! – Me gritaba susurrando.
Es que en Los Berros no eran así las mujeres. Había pocas, tenían las manos de greda y las pantorrillas como retama. Eran cuerpos ecológicos que nunca interrumpían el paisaje. Se me ocurrió imaginar qué ocurriría si por el reparto azaroso y mágico de las barajas, una mujer del naipe aterrizara en este pueblo. Un caos ambiental, un insulto descomunal a la naturaleza. Era imposible entonces que en este sitio, tal como se decía, se hubieran tomado fotos como esas. Esta certeza y la confirmación de que la “Cueva del chancho” era tan sólo una construcción humana, me provocó un torpe alborozo. El Tecla compartía el mismo estado de ánimo. Saboreábamos la alegre soberbia de los descubridores.
Una vinchuca que se perdió entre las sombras tuvo la audacia de quebrar el equilibrio precario entre mis pensamientos y la respiración acompasada del Tecla. Aún nos faltaba visitar las dos catacumbas que desembocaban en el salón principal. Las columnas y las vigas de palo se declaraban incapaces de cobijar tanto alarido.
La escasa luz solar, provocada por la clausura monacal de las ventanas, impedía distinguir los detalles, pero en el centro de la primera reinaba un camastro de hierro. La geografía prepotente del colchón exhibía promontorios elásticos, alocadas depresiones y secos lagos biológicos. No había otros muebles, si descontamos un cajón de fruta vacío ascendido violentamente al rango de mesa de luz. Unos clavos percheros, como garras, arañaban el aire viscoso que alimentaba el fantasma calcáreo.
La otra habitación era idéntica. La siniestra simetría agigantaba la inocencia feroz del espectáculo. La decoración la aportaban los nombres y corazones tallados con navaja en el revoque.
Al fin la cueva, como si fuera un animal dormido que es molestado en la profundidad del sueño, nos arrojó a la calle por la comisura de su ventana. Apuramos el paso. El sol, afuera, ya tejía una mañana amarilla.
Cuando abrí la puerta del consultorio ingresó un viento tibio y, envuelta en él, la mujer ya anciana que reconocí inmediatamente, tal vez por su pelo ceniciento.
Se sentó encorvada sobre la camilla. Casi no hablaba. Tuve que ayudarle a quitarse las medias de muselina para examinarla. Fue en ese instante cuando en sus pupilas percibí el destello del recuerdo. El destello de un capullo de papel arrugado que se iba desplegando como un castillo de filamentos dejando entrever primero el perfil de Belgrano y después el alma naranja de un billete de cien. Detrás mi mano abierta, el brazo extendido y al final mi gesto entre la vergüenza el miedo.
Recordé su media risa cuando mandó llamar al chancho, como si necesitara pedir autorización, y hasta creí que me iban a echar de la cueva arrancándome una oreja.
Ahora me tocaba auscultar su pecho de nido de hornero abatido, tomarle con dos dedos la articulación del codo y hacerle balancear los brazos como agujas de un reloj desahuciado. Su mirada se entregaba a la lectura imaginaria de un diploma. Pero de golpe dijo “¿Cómo anda la Turca?”
No escuchaba la palabra “Turca” desde hacía treinta años. Pero fue suficiente para recibir el ataque de una imagen bloqueada en el olvido en donde soy un niño otra vez sólo en la casa, intentado trepar para alcanzar la caja de zapatos escondida que se cae y reparte fotos como navajas de toda la Turca y aveces también el brazo izquierdo del Chancho y otra vez la cueva y la Turca. Fotos como insectos venenosos que se arrastran por el piso, se me escapan y que yo que trato de devorar desesperado.
La anciana me mira. Intento responderle que mi madre falleció en el noventa y seis, pero las palabras se me atoran mucho antes de llegar a la boca.
El escalón de la puerta era de piedra y demasiado bajo. La única posición posible era con las piernas paralelas o construyendo una obscena letra eme con mis rodillas apuntando al sol. El Tecla no llegaba. Su madre se inclinaba sobre una pileta arrancándole colores a una interminable cumbre de trapos contra una tabla de lavar. Cada tanto se pasaba el antebrazo por la frente o dejaba caer una prenda íntima sobre un fuentón. Yo observaba la operación arrojando mis ojos a través de las rodillas, como si mi cuerpo fuera una gran honda de carne y hueso.
Ella tenía el pelo ceniciento, como casi siempre, y unos tintes violetas le arañaban los muslos que, intermitentemente, la falda dejaba ver. En uno de sus giros me sorprendió y quedé como descubierto en falta aunque mantuve, no sé como, la horqueta de mi honda descarada.
Hubiera sido bueno que el Tecla llegara entonces. Ella hundió sus manos en el agua jabonosa lavando una sonrisa sucia para después colgar una a una las telas mojadas en la soga alta. Algunas gotas le bajaban por los antebrazos a la vez que los talones se despegaban del pasto para hamacarse en el equilibrio de unos tensos pies desnudos. En ese momento nada hubiera logrado que yo apartara la vista, ni siquiera el riesgo de que ella le contara a mi madre cómo la había mirado, de qué manera me había enseñoreado siguiendo el camino sinuoso de sus gotas.
Hubiera sido mejor que el Tecla llegara e interrumpiera aquello que, en rigor, no era nada.
El cielo se le derramaba en los ojos mientras sostenía con la boca un broche, y luego otro, y luego otro, permitiéndose, cada tanto, lascivas excursiones hasta el fregadero en donde se echaba hacia delante, curvándose como una llamarada tersa que inventara con cada temblor su tez carbónica.
Mi amigo llegó entonces y su madre se perdió tras una puerta, dejándome de golpe con todo el Tecla. Apenas si había logrado ponerme en pié cuando me preguntó si hacía mucho que lo esperaba. Murmuré que no, pero en realidad no estaba muy seguro.
Nos fuimos a cazar palomas, como siempre, más allá del río, bordeando la finca de los Aracena. Estábamos tan lejos que no se veían ni las chimeneas de la minera. Eramos él y yo nomás para decirnos las cosas que sólo el silencio se atreve a arrancar. Ahí mismo le pregunté si alguna vez había entrado en “La cueva del chancho”. Dijo que no. Había tanto silencio que dolía, ni el viento se atrevía a cortarlo. Entonces tomé un terrón de cal y comencé a golpearlo con una piedra hasta deshacerlo. El Tecla también me acompañó un rato en la estéril tarea de moler el polvo. Después bajamos.
Hay lugares que no deben ser vistos de día. La claridad los desangra entre las maderas rajadas de las ventanas. En el polvo, que baila al compás de la luz, podría decirse que flota algo del alma de las personas que allí habitan. Era posible comprender que los mineros, respirando aquella nube poseída de arcilla y cal, resucitaran su perfil más atávico. El deseo mataba las jerarquías humanas, tanto los capataces como el último ayudante allí debían esperar su turno.
Con el Tecla lo habíamos decidido aquella tarde, la del lento descenso por la quebrada de Las Tapias. Entraríamos en “La cueva del chancho”. Un martes tendría que ser porque los lunes por la noche no abría sus puertas y, por lo tanto, tendríamos la certeza de que nos recibiría la calma que le sucede siempre a la tormenta.
Un enorme candado como un gusano de plata envolvía un par de argollas cansadas que custodiaban la puerta. Fue necesario romper una ventana mezquina para poder caer en su penumbra.
Se decían muchas mentiras de la cueva. Demasiadas. Tanto que era imposible distinguir entre las fantasías de los niños y los rumores oficiales. Se aseguraba que las mujeres que quisieran trabajar en el lugar debían pasar primero por “El chancho Alaníz”, que era el encargado.
Había nueve sillas de totora heridas de tanta espalda, cuatro mesas de tabla cuadradas, de bordes carcomidos en los que se astillaba la madera desnuda. El piso era de tierra, el cielo de caña. Un par de habitaciones contiguas bostezaban su oscuridad con una arcada negra y maloliente. El mostrador era apenas los restos de un ropero mal cortado. Detrás florecían, como senos erizados, los cuellos de unas damajuanas. Me detuve a leer: Cavic, Ladero, Gargantini, Resero, Maravilla. El Tecla repasaba un naipe de mujeres desnudas, una colección de bocas entreabiertas nadando océanos de piel.
- ¡Mirá Pepo, mirá! – Me gritaba susurrando.
Es que en Los Berros no eran así las mujeres. Había pocas, tenían las manos de greda y las pantorrillas como retama. Eran cuerpos ecológicos que nunca interrumpían el paisaje. Se me ocurrió imaginar qué ocurriría si por el reparto azaroso y mágico de las barajas, una mujer del naipe aterrizara en este pueblo. Un caos ambiental, un insulto descomunal a la naturaleza. Era imposible entonces que en este sitio, tal como se decía, se hubieran tomado fotos como esas. Esta certeza y la confirmación de que la “Cueva del chancho” era tan sólo una construcción humana, me provocó un torpe alborozo. El Tecla compartía el mismo estado de ánimo. Saboreábamos la alegre soberbia de los descubridores.
Una vinchuca que se perdió entre las sombras tuvo la audacia de quebrar el equilibrio precario entre mis pensamientos y la respiración acompasada del Tecla. Aún nos faltaba visitar las dos catacumbas que desembocaban en el salón principal. Las columnas y las vigas de palo se declaraban incapaces de cobijar tanto alarido.
La escasa luz solar, provocada por la clausura monacal de las ventanas, impedía distinguir los detalles, pero en el centro de la primera reinaba un camastro de hierro. La geografía prepotente del colchón exhibía promontorios elásticos, alocadas depresiones y secos lagos biológicos. No había otros muebles, si descontamos un cajón de fruta vacío ascendido violentamente al rango de mesa de luz. Unos clavos percheros, como garras, arañaban el aire viscoso que alimentaba el fantasma calcáreo.
La otra habitación era idéntica. La siniestra simetría agigantaba la inocencia feroz del espectáculo. La decoración la aportaban los nombres y corazones tallados con navaja en el revoque.
Al fin la cueva, como si fuera un animal dormido que es molestado en la profundidad del sueño, nos arrojó a la calle por la comisura de su ventana. Apuramos el paso. El sol, afuera, ya tejía una mañana amarilla.
Cuando abrí la puerta del consultorio ingresó un viento tibio y, envuelta en él, la mujer ya anciana que reconocí inmediatamente, tal vez por su pelo ceniciento.
Se sentó encorvada sobre la camilla. Casi no hablaba. Tuve que ayudarle a quitarse las medias de muselina para examinarla. Fue en ese instante cuando en sus pupilas percibí el destello del recuerdo. El destello de un capullo de papel arrugado que se iba desplegando como un castillo de filamentos dejando entrever primero el perfil de Belgrano y después el alma naranja de un billete de cien. Detrás mi mano abierta, el brazo extendido y al final mi gesto entre la vergüenza el miedo.
Recordé su media risa cuando mandó llamar al chancho, como si necesitara pedir autorización, y hasta creí que me iban a echar de la cueva arrancándome una oreja.
Ahora me tocaba auscultar su pecho de nido de hornero abatido, tomarle con dos dedos la articulación del codo y hacerle balancear los brazos como agujas de un reloj desahuciado. Su mirada se entregaba a la lectura imaginaria de un diploma. Pero de golpe dijo “¿Cómo anda la Turca?”
No escuchaba la palabra “Turca” desde hacía treinta años. Pero fue suficiente para recibir el ataque de una imagen bloqueada en el olvido en donde soy un niño otra vez sólo en la casa, intentado trepar para alcanzar la caja de zapatos escondida que se cae y reparte fotos como navajas de toda la Turca y aveces también el brazo izquierdo del Chancho y otra vez la cueva y la Turca. Fotos como insectos venenosos que se arrastran por el piso, se me escapan y que yo que trato de devorar desesperado.
La anciana me mira. Intento responderle que mi madre falleció en el noventa y seis, pero las palabras se me atoran mucho antes de llegar a la boca.
Leonardo García Pareja
viernes, septiembre 15, 2006
LEONARDO GARCIA PAREJA
LEONARDO GARCIA PAREJA
Lugar y fecha de Nacimiento: San Juan, 11 de mayo de 1966
Profesor en Ingeniería egresado de la Universidad Católica de Cuyo.
Ingeniero Civil egresado de la Facultad de Ingeniería de la U.N.S.J.
Premios distinciones y ponencias
Mención de Honor Concurso Literario “Celebración – cien años de la creación del cine” otorgado por el Departamento de Lengua y Literatura Castellana de la U.N.S.J. 1996
Ponencista en el panel de escritores sanjuaninos en la 1° FERIA REGIONAL DEL LIBRO DEL NUEVO CUYO- 1997.
Ponencista en el panel de escritores sanjuaninos en la FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO - Buenos Aires- 1997
Primer Premio Concurso “Isabel Samaja de Basañez” Asociación A. Casa Natal de Sarmiento- 1998.
Primer Premio Concurso Asociación de Jub. y Pensionados de la U.N.S.J.- 1999.
Seleccionado por la Región Nuevo Cuyo en el Concurso Premio Federal organizado por el C.F.I. – 2001
Primer Premio en el Concurso “San Juan por sus letras” Dirección de Cultura de San Juan- 2001
Primer Premio Concurso Literario “ Encantadores de la memoria” Depto. de Lengua y Literatura Castellana de la Facultad de Filosofía Humanidades y Artes de la U.N.S.J.- 2003
Primer Premio Federal 2004 Concurso organizado por el Consejo Federal de Inversiones C.F.I.
Publicaciones
Libro de cuentos “La ira de los oficios” Editorial Papiro S.R.L.- San Juan- 1999.
Participante en la “Antología de Narradores y Poetas- San Juan”. Editorial Desde la Gente- 2001
Libro de cuentos “El amor en esas formas tempranas” Ediciones El Níspero. San Juan. – 2005
Libro de cuentos “Concurso premio federal 2004”. Consejo Federal de Inversiones. Bs. As. - 2006
Lugar y fecha de Nacimiento: San Juan, 11 de mayo de 1966
Profesor en Ingeniería egresado de la Universidad Católica de Cuyo.
Ingeniero Civil egresado de la Facultad de Ingeniería de la U.N.S.J.
Premios distinciones y ponencias
Mención de Honor Concurso Literario “Celebración – cien años de la creación del cine” otorgado por el Departamento de Lengua y Literatura Castellana de la U.N.S.J. 1996
Ponencista en el panel de escritores sanjuaninos en la 1° FERIA REGIONAL DEL LIBRO DEL NUEVO CUYO- 1997.
Ponencista en el panel de escritores sanjuaninos en la FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO - Buenos Aires- 1997
Primer Premio Concurso “Isabel Samaja de Basañez” Asociación A. Casa Natal de Sarmiento- 1998.
Primer Premio Concurso Asociación de Jub. y Pensionados de la U.N.S.J.- 1999.
Seleccionado por la Región Nuevo Cuyo en el Concurso Premio Federal organizado por el C.F.I. – 2001
Primer Premio en el Concurso “San Juan por sus letras” Dirección de Cultura de San Juan- 2001
Primer Premio Concurso Literario “ Encantadores de la memoria” Depto. de Lengua y Literatura Castellana de la Facultad de Filosofía Humanidades y Artes de la U.N.S.J.- 2003
Primer Premio Federal 2004 Concurso organizado por el Consejo Federal de Inversiones C.F.I.
Publicaciones
Libro de cuentos “La ira de los oficios” Editorial Papiro S.R.L.- San Juan- 1999.
Participante en la “Antología de Narradores y Poetas- San Juan”. Editorial Desde la Gente- 2001
Libro de cuentos “El amor en esas formas tempranas” Ediciones El Níspero. San Juan. – 2005
Libro de cuentos “Concurso premio federal 2004”. Consejo Federal de Inversiones. Bs. As. - 2006
jueves, agosto 24, 2006
ARBOL DE DIANA - Alejandra Pizarnik
ARBOL DE DIANA
1
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
Y he cantado la tristeza de lo que nace.
2
Éstas son las versiones que nos propone:
un agujero, una pared que tiembla...
3
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra
4
AHORA BIEN:
Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña
olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el
trueno.
A Aurora y Julio Cortázar
5
por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mundo
6
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
7
Salta con la camisa en llamas
De estrella a estrella.
De sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
La que ama al viento.
8
Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra de lo que espero.
No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá.
9
Estos huesos brillando en la noche,
estas palabras como piedras preciosas
en la garganta viva de un pájaro petrificado,
este verde muy amado,
esta lila caliente,
este corazón sólo misterioso.
10
un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar
11
ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada
12
no más las dulces metamorfosis de una niña de seda
sonámbula en la cornisa de niebla
su despertar de mano respirando
de flor que se abre al viento
13
explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome
14
El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe
15
Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.
16
has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó
17
Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro
en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en
hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres
creciendo solos en la noche pálida.
18
como un poema enterado
del silencio de las cosas
hablas para no verme
19
cuando vea los ojos
que tengo en los míos tatuados
20
dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
A Laure Bataillon
21
he nacido tanto
y doblemente sufrido
en la memoria de aquí y allá
22
en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas
23
una mirada desde la alcantarilla
puede ser la visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
24
(un dibujo de Wols)
estos hilos aprisionan a las sombras
y las obligan a rendir cuentas del silencio
estos hilos unen la mirada al sollozo
25
(exposición Goya)
un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel
26
(un dibujo de Klee)
cuando el palacio de la noche
encienda su hermosura
pulsaremos los espejos
hasta que nuestros rostros canten como ídolos
27
un golpe del alba en las flores
me abandona ebria de nada y de luz lila
ebria de inmovilidad y de certeza
28
te alejas de los nombres
que hilan el silencio de las cosas
29
Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo
sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la
ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas
de la niebla.
A André Pieyre de Mandiargues
30
en el invierno fabuloso
la endecha de las alas en la lluvia
en la memoria del agua dedos de niebla
31
Es un cerrar de ojos y jurar no abrirlos. En tanto afuera se alimenten de
relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados de
un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta
que las palabras olvidadas suenan mágicamente.
32
Zona de plagas donde la dormida come
lentamente
su corazón de medianoche.
33
alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va
A Ester Singer
34
la pequeña viajera
moría explicando su muerte
sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente
35
Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de
fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.
36
en la jaula del tiempo
la dormida mira sus ojos solos
el viento le trae
la tenue respuesta de las hojas
A Alain Glass
37
más allá de cualquier zona prohibida
hay un es pejo para nuestra triste transparencia
38
Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas:este canto me desmiente, me amordaza.
1
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
Y he cantado la tristeza de lo que nace.
2
Éstas son las versiones que nos propone:
un agujero, una pared que tiembla...
3
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra
4
AHORA BIEN:
Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña
olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el
trueno.
A Aurora y Julio Cortázar
5
por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mundo
6
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
7
Salta con la camisa en llamas
De estrella a estrella.
De sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
La que ama al viento.
8
Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra de lo que espero.
No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá.
9
Estos huesos brillando en la noche,
estas palabras como piedras preciosas
en la garganta viva de un pájaro petrificado,
este verde muy amado,
esta lila caliente,
este corazón sólo misterioso.
10
un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar
11
ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada
12
no más las dulces metamorfosis de una niña de seda
sonámbula en la cornisa de niebla
su despertar de mano respirando
de flor que se abre al viento
13
explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome
14
El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe
15
Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.
16
has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó
17
Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro
en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en
hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres
creciendo solos en la noche pálida.
18
como un poema enterado
del silencio de las cosas
hablas para no verme
19
cuando vea los ojos
que tengo en los míos tatuados
20
dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
A Laure Bataillon
21
he nacido tanto
y doblemente sufrido
en la memoria de aquí y allá
22
en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas
23
una mirada desde la alcantarilla
puede ser la visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
24
(un dibujo de Wols)
estos hilos aprisionan a las sombras
y las obligan a rendir cuentas del silencio
estos hilos unen la mirada al sollozo
25
(exposición Goya)
un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel
26
(un dibujo de Klee)
cuando el palacio de la noche
encienda su hermosura
pulsaremos los espejos
hasta que nuestros rostros canten como ídolos
27
un golpe del alba en las flores
me abandona ebria de nada y de luz lila
ebria de inmovilidad y de certeza
28
te alejas de los nombres
que hilan el silencio de las cosas
29
Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo
sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la
ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas
de la niebla.
A André Pieyre de Mandiargues
30
en el invierno fabuloso
la endecha de las alas en la lluvia
en la memoria del agua dedos de niebla
31
Es un cerrar de ojos y jurar no abrirlos. En tanto afuera se alimenten de
relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados de
un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta
que las palabras olvidadas suenan mágicamente.
32
Zona de plagas donde la dormida come
lentamente
su corazón de medianoche.
33
alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va
A Ester Singer
34
la pequeña viajera
moría explicando su muerte
sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente
35
Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de
fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.
36
en la jaula del tiempo
la dormida mira sus ojos solos
el viento le trae
la tenue respuesta de las hojas
A Alain Glass
37
más allá de cualquier zona prohibida
hay un es pejo para nuestra triste transparencia
38
Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas:este canto me desmiente, me amordaza.
ALEJANDRA PIZARNIK
ALEJANDRA PIZARNIK
Flora Alejandra Pizarnik nació el el 29 de abril de 1936 en Buenos Aires, Argentina.
Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y pintura con Juan Battle Planas.Vivió en París desde 1960 hasta 1964, en donde trabajó para la revista Cuadernos y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió Historia de la Religión y Literatura Francesa en la Sorbona.De regreso a Buenos Aires, publicó tres de sus principales libros: "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta".
En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright.Es una de las poetas más importantes de Argentina. Realizó su obra siendo una de las voces más representativas de la generación del '60. Su poesía, lírica, que roza el surrealismo fue una de las que más marcó a las posteriores generaciones poéticas de ése país. Alejandra Pizarnik retrabajó en su poesía las tradiciones románticas, simbolistas y surrealistas. Su poesía se encargó de poner en escena lo desgarrador del silencio creativo, abriendo una puerta para las nuevas mujeres poetas, para trabajar sobre ese material.
El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica psiquiátrica donde estaba internada, murió de una sobredosis intencional de seconal.
FUENTE: http://www.elortiba.org
miércoles, agosto 09, 2006
red el momo (NUEVO BLOG)
EL MOMO POESIA informa sobre la incorporación de un nuevo BLOG a nuestra red. Se trata de un espacio dedicado a la difusión de material de video. Invitamos a nuestros visitantes y amigos a comunicarse con nosotros, a fin de subir sus trabajos a nuestras páginas; la condición es que sean de realización propia, los aspectos técnicos los discutimos en cada caso por correo.
http:/elmomovideos.blogspot.com
http:/elmomovideos.blogspot.com
BLOGS miembros de EL MOMO -red de blogs de poesía y arte latinoamericanos-:
EL MOMO NOTICIAS
EL OJO DEL SUR cuyo y poesía
SIGLO CAMPUS el poeta y su obra
SIGLO ARTAUD pesia / teatro / fotos
DESIERTO Rock y Poesía
adrian campillay TEXTOS
EL OJO DEL SUR cuyo y poesía
SIGLO CAMPUS el poeta y su obra
SIGLO ARTAUD pesia / teatro / fotos
DESIERTO Rock y Poesía
adrian campillay TEXTOS
COLABORACIONES enviar a: adrian_campillay@yahoo.com.ar
viernes, agosto 04, 2006
Raúl Kastillo
Raúl Kastillo (Ovalle, invierno de 1973) Tiene estudios de filosofía en el ex pedagógico, donde crea, junto a un grupo de amigos, la revista El Mundo al instinto y editan la antología: 12 Crónicas urbanas
Publicó:
Perfiles de un encuentro casual (1997, poesía)
Los deshechos (2001, poesía)
7 Cuentos Jóvenes (2004, antología)
El niño dios de Sotaquí (2006, poesía)
Escribió y dirigió las obras de teatro:
“Pequeños silencios y sueños que se fugan” (1999)
“No veo mi rostro en la sala de clases” (2000)
“Chilean Post” (2001)
“Quién escondió las uvas” (2004)
Ha sido antologado en ediciones locales y nacionales, es invitado a encuentros de poetas en Chile y el extranjero.
Es parte del Centro Cultural Ciudad Humana.
Publicó:
Perfiles de un encuentro casual (1997, poesía)
Los deshechos (2001, poesía)
7 Cuentos Jóvenes (2004, antología)
El niño dios de Sotaquí (2006, poesía)
Escribió y dirigió las obras de teatro:
“Pequeños silencios y sueños que se fugan” (1999)
“No veo mi rostro en la sala de clases” (2000)
“Chilean Post” (2001)
“Quién escondió las uvas” (2004)
Ha sido antologado en ediciones locales y nacionales, es invitado a encuentros de poetas en Chile y el extranjero.
Es parte del Centro Cultural Ciudad Humana.
viernes, julio 28, 2006
ROLANDO REVAGLIATTI
ROLANDO REVAGLIATTI: nació en Buenos Aires (República Argentina) en 1945. Ha sido incluido en antologías de la India, Estados Unidos, Brasil y la Argentina. Así también, textos suyos han sido recogidos por revistas y periódicos de distintas partes del mundo. Coordinó y coordina ciclos de lecturas públicas en homenaje a numerosos poetas argentinos, donde se le ha dado cabida tanto a autores nóveles como a los autores consagrados. Este incansable difusor de la literatura, tiene publicados, entre otros libros: “Las piezas de un teatro” (dramaturgia, 1991); “Historietas del amor” (narrativa, 1991); “Muestra en prosa” (narrativa, 1994). Entre el año 1988 y el año 2004, publicó los libros de poesía “Obras completas en verso hasta acá”; “De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):”, “Trompifai”; “Fundido encadenado”, “Tomavistas”, “Picado contrapicado”, “Leo y escribo”, “Ripio”, “Desecho e izquierdo”, “Propaga”, “Ardua”, “Pictórica”, “Sopita” y “Corona de calor”. Reside en su ciudad natal. Para comunicarse con el autor: (revadans@yahoo.com.ar)
www.revagliatti.com.ar
www.revagliatti.com.ar
lunes, julio 24, 2006
Rodrigo Verdugo Pizarro
Rodrigo Verdugo Pizarro nace en Santiago de Chile, el 9 de enero de 1977.
Se inicio en el taller de poesía "Isla Negra", dirigido por el poeta
Edmundo Herrera, desde 1992 a 1996 en la SECH.
Coeditor y articulista de la revista Derrame.
Cursa estudios de licenciatura en literatura en la Universidad Andrés
Bello.
Su obra ha sido publicada en revistas y antologías como : Revista Aurora
55, Boletín de la fundación Pablo Neruda,
Revista Piedrazo, Gaceta literaria El Bote, Revista As de Copas, Revista
Voces ( España)
Revista Letras Jóvenes ( México) Revista Electrónica Letralia (
Venezuela),
Revista virtual Los poetas del cinco ( Venezuela), Revista virtual La
maquina de escribir (Argentina),
Revista Remolinos (Argentina) Revista La Iguana (Argentina),Revista
digital de literatura y cine Deriva (España),
Revista virtual Luke (España) Escritores del mundo II de Alejandra Zarhi,
Ed Rumbos 1995,
Sitio público, Mago Editores, 2005, Desde mi ventana: soledad y vértigo,
Ed Abaco, 2006 (España),
como asi mismo en las páginas web "Sonámbula, Surrealismo
Latinoamericano", México
a cargo del artista mexicano Enrique Lechuga.
y "Viu La Poesía",España, a cargo del grupo "Pocio poesía y educación" de
la Universidad de Barcelona,
dirigido por la catedrática Gloria Bordons.
En 2002 publica su primer libro " Nudos Velados". Ha sido traducido
parcialmente al francés y al polaco.
En 2005 participa en la exposición colectiva "Derrame cono sur o el viaje
de los argonautas",
en la Fundación Eugenio Granell ( Santiago de Compostela, España),
y obtiene el primer premio en el concurso " Alas de Poesía",organizado por
la asociación "Amigos
de la poesía" (Monterrey, México).
Actualmente trabaja en dos libros inéditos "Anuncio" y "Transmisión debajo
de las piedras", y en un ensayo sobre la obra del poeta Gustavo Ossorio.
Se inicio en el taller de poesía "Isla Negra", dirigido por el poeta
Edmundo Herrera, desde 1992 a 1996 en la SECH.
Coeditor y articulista de la revista Derrame.
Cursa estudios de licenciatura en literatura en la Universidad Andrés
Bello.
Su obra ha sido publicada en revistas y antologías como : Revista Aurora
55, Boletín de la fundación Pablo Neruda,
Revista Piedrazo, Gaceta literaria El Bote, Revista As de Copas, Revista
Voces ( España)
Revista Letras Jóvenes ( México) Revista Electrónica Letralia (
Venezuela),
Revista virtual Los poetas del cinco ( Venezuela), Revista virtual La
maquina de escribir (Argentina),
Revista Remolinos (Argentina) Revista La Iguana (Argentina),Revista
digital de literatura y cine Deriva (España),
Revista virtual Luke (España) Escritores del mundo II de Alejandra Zarhi,
Ed Rumbos 1995,
Sitio público, Mago Editores, 2005, Desde mi ventana: soledad y vértigo,
Ed Abaco, 2006 (España),
como asi mismo en las páginas web "Sonámbula, Surrealismo
Latinoamericano", México
a cargo del artista mexicano Enrique Lechuga.
y "Viu La Poesía",España, a cargo del grupo "Pocio poesía y educación" de
la Universidad de Barcelona,
dirigido por la catedrática Gloria Bordons.
En 2002 publica su primer libro " Nudos Velados". Ha sido traducido
parcialmente al francés y al polaco.
En 2005 participa en la exposición colectiva "Derrame cono sur o el viaje
de los argonautas",
en la Fundación Eugenio Granell ( Santiago de Compostela, España),
y obtiene el primer premio en el concurso " Alas de Poesía",organizado por
la asociación "Amigos
de la poesía" (Monterrey, México).
Actualmente trabaja en dos libros inéditos "Anuncio" y "Transmisión debajo
de las piedras", y en un ensayo sobre la obra del poeta Gustavo Ossorio.
jueves, junio 29, 2006
HÉCTOR HURRUSPURU poeta
Héctor Hurruspuru.
Poeta Argentino contemporáneo. Nació y vive en Buenos Aires. Desde hace años conduce el ciclo de poesía Maldita Ginebra, actualmente junto al poeta Gerardo D. Curiá.
Ha editado "Breviario". Sus trabajos han sido incluidos en diversas antologías, entre ellas la de Poesia Argentina editada por la UBA en el año 2000. También en revistas de poesía como Diario de Poesía y La Guacha. Gran parte de su obra es aún inédita.
UN POEMA DE HECTOR:
Mala praxis
La fruta que en tu boca
se vuelve uva
y en tu entrepierna
se vuelve alcohol
esas cosas bebo yo.
Hace una semana que están matando gente
y nosotros nos amamos.
"...Es cuestión de tiempo" -dijo Cousteau-
y tenés tu mejilla derecha
apretada contra el espejo.
Mala praxis hacen mis poemas
en tu solitario corazón.
Te ponés un soutién blanco
ahora tenés colmillos azules
revolucionarios
se hincan en mi piel
mi cuerpo es una utopía muerta.
En la tele muestran los huesos del Che
y en la calle siguen matando gente.
Es lunes. Hoy tampoco vamos a ir a la fábrica.
Desnuda y en la penumbra
traes en tus manos dos candelabros de plata.
"Concha"... escribo con birome
debajo de tu ombligo
que tiene un aro de oro
y dibujo una flechita
que señala a tu sexo negro.
Mala praxis son en tus sueños
estos mis escritos.
Sí. Ahora es el fin del mundo Cousteau.
Ahora...
Poeta Argentino contemporáneo. Nació y vive en Buenos Aires. Desde hace años conduce el ciclo de poesía Maldita Ginebra, actualmente junto al poeta Gerardo D. Curiá.
Ha editado "Breviario". Sus trabajos han sido incluidos en diversas antologías, entre ellas la de Poesia Argentina editada por la UBA en el año 2000. También en revistas de poesía como Diario de Poesía y La Guacha. Gran parte de su obra es aún inédita.
UN POEMA DE HECTOR:
Mala praxis
La fruta que en tu boca
se vuelve uva
y en tu entrepierna
se vuelve alcohol
esas cosas bebo yo.
Hace una semana que están matando gente
y nosotros nos amamos.
"...Es cuestión de tiempo" -dijo Cousteau-
y tenés tu mejilla derecha
apretada contra el espejo.
Mala praxis hacen mis poemas
en tu solitario corazón.
Te ponés un soutién blanco
ahora tenés colmillos azules
revolucionarios
se hincan en mi piel
mi cuerpo es una utopía muerta.
En la tele muestran los huesos del Che
y en la calle siguen matando gente.
Es lunes. Hoy tampoco vamos a ir a la fábrica.
Desnuda y en la penumbra
traes en tus manos dos candelabros de plata.
"Concha"... escribo con birome
debajo de tu ombligo
que tiene un aro de oro
y dibujo una flechita
que señala a tu sexo negro.
Mala praxis son en tus sueños
estos mis escritos.
Sí. Ahora es el fin del mundo Cousteau.
Ahora...
viernes, junio 09, 2006
LUIS BENITEZ datos biográficos
Luis Benítez nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956. Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, EE.UU., con sede en la Columbia University, y de la Sociedad Internacional de Escritores. Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Miembro de la Sociedad Argentina de Escritores y de la Fundación Argentina para la Poesía.
Entre otros reconocimientos, Benítez a recibido el Primer Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes (París, 1991); Mención de Honor del Concurso Municipal de Literatura (Poesía, Buenos Aires, 1991); Segundo Premio Bienal de la Poesía Argentina (Buenos Aires, 1992); Tercer Premio del Concurso Fundación Inca Seguros (Poesía, Buenos Aires, 1995); Primer Premio Joven Literatura (Poesía) de la Fundación Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996); Primer Premio del Concurso Internacional de Ficción (Montevideo, 1996); Primo Premio Tuscolorum Di Poesia (Sicilia, Italia, 1996); Tercer Premio Eduardo Mallea de Narrativa (Buenos Aires, período 1995-1997); Primer Premio de Novela Letras de Oro (Buenos Aires, 2003); Accesit 10éme. Concours International de Poésie (París, 2003)
Obras publicadas: Poemas de la Tierra y la Memoria (poesía, Ed. Stephen and Bloom, Bs. As., 1980); Mitologías/La Balada de la Mujer Perdida (poesía, Ultimo Reino, Bs. As., 1983); Poesía Inédita de Hoy (Un panorama contemporáneo de la poesía inédita argentina) (introducción, notas y selección de 100 autores, Ed. NOUS, Bs. As., 1983); Juan L. Ortiz: El Contra-Rimbaud (ensayo, 1ra. ed. Ed. Filofalsía, Bs. As., 1985, 2da. ed. Ed. Filofalsía, Bs. As. 1986); Behering y otros poemas (poesía, 1ra. ed., Ed. Filofalsía, Bs. As., 1985, 2da. Ed. Cuadernos del Zopilote, México D.F., 1993); Guerras, Epitafios y Conversaciones (poesía, Ed. Satura, Bs. As., 1989); Fractal (poesía, Ed. Correo Latino, Bs. As., 1992); El Pasado y las Vísperas (poesía, Ed. de la Universidad de los Andes, Venezuela, 1995); El Horror en la Narrativa de Alberto Jiménez Ure (ensayo, Ed. de la Universidad de los Andes, Venezuela, 1996) ; Selected Poems (antología poética, selección y traducción de Verónica Miranda, Ed. Luz Bilingual Publishing, Inc. Los Angeles, USA, 1996); La Yegua de la Noche (poesía, Ed. Ediciones Del Castillo, Santiago de Chile, Chile, 2001); Tango del Mudo (novela, Ed. de la Plaza, Montevideo, Uruguay, 1997. Ed. Piel de Leopardo/Wordtheque, Bs. As., 2003); Jorge Luis Borges: La tiniebla y la gloria (ensayo, Ed. Lea, Buenos Aires, 2004); El venenero y otros poemas (poesía, Ed. Nueva Generación, Buenos Aires, 2005).
Obras sobre el autor: Sobre las poesías de Luis Benítez, de Carlos Elliff (ensayo, Ed. Metáfora, Bs. As., 1991); Conversaciones con el poeta Luis Benítez, de Alejandro Elissagaray y Pamela Nader (Tomo I, 1995, Tomo II, 1997, Ed. Nueva Generación, Bs. As.); Antología (selección y ensayo preliminar de Alejandro Elissagaray, 2001, Ed. Nueva Generación, Bs. As.).
Desde los ´90, diversas revistas extranjeras publican poemas del autor: Upstairs at Deroc y La porte des Poétes (París, Francia); The Boston Literary Review, And Then, Tamarind, Szrine, Green Mountains, Luz Bilingual, La Nuez (EE.UU.); Inclement Poetry, Cauldrom, Littoral, Manifold, Poetry Monthly (Reino Unido); Poetry Salzbourg Review (Austria); L´Ortica e Isola Nera (Italia), Istanbul Literary Review (Turquía), entre otras.
miércoles, junio 07, 2006
MARIA JOSE MURES datos biográficos
María José Mures nace el 4 de Abril de 1970 en Fernán Núñez, Córdoba, es la menor de siete hermanos. Es diplomada en Educación Especial por la Universidad de Córdoba y habilitada en Educación Infantil por la UNED. Es Máster en logopedia “Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla” por la Universitat Politècnica de Catalunya.
Publicó su primer libro de poemas Antes del Amor, Fernán Núñez, 2001, libro que fue presentado por María Rosal.
Su segundo libro, Zahorí, Valencia, 2004, y prologado por Mª Ángeles González Gudino: “recoge 52 relatos cortos, que fueron escritos a lo largo de más de una década , ya que entre los muchos que se encuentran fechados, nos encontramos algunos de 1992 junto a otros del 2003”. Son relatos llenos de imaginación, en ocasiones se pueden entrever algunas de sus vivencias, en las que predominan el amor puro, repasa también sentimientos tan importantes como la amistad, nostalgia, naturaleza y la mezcla de la cultura árabe y cristiana en Andalucía.
El tercer libro de poesía erótica, Cambalache, editado por Torremozas, Madrid, 2005, fue prologado por Aimée G. Bolaños.
Está incluida en la Antología de poetas de Fernán Núñez, 2006. Además próximamente aparecerá en la antología de poesía homoerótica de la Revista Alforja de Méjico de Odette Alonso.
En el 2002 gana el segundo Premio de Poesía en Alfafar, Valencia. Ya desde pequeña cuando cursa sus estudios de bachillerato también logra el primer premio de poesía en el instituto en donde estudiaba.
Fue directora adjunta de la Revista de Feria de su localidad durante dos años y después formó parte del grupo de redacción. Es colaboradora en varias revistas de creación literaria.
Su primer recital de poesía tuvo lugar en su Ayuntamiento, con motivo de las I Jornadas de la Mujer Trabajadora en Fernán Núñez, Marzo de 1996. Ha participado en diversos actos poéticos tanto en Córdoba, Valencia o Ciudad Real.
Se siente atraída desde pequeña por las letras, escribe su primer poema La niña enamorada con doce años y desde entonces no ha dejado de describir. La adolescencia, el amor, sus lecturas de Bécquer, todo se mezcló y de allí salió el poema. Se considera menos tímida que antes y está convencida que por eso empezó a escribir, porque no hablaba lo que sentía.
Ella piensa que de la misma manera que el fotógrafo capta una imagen y la congela para siempre en esa pequeña película, ella hace lo mismo, pero su película es un papel, ¿cómo no ponerle palabras a situaciones que le transmiten sentimientos? La ventaja de escribir es que puede hacer un collage de emociones, escribe lo que siente, lo que se imagina y gustaría, lo que nunca vendrá, lo que va encontrando y perdiendo, en definitiva, todo aquello que del exterior se incrusta en ella. Lo puede cambiar de género y de número, lo puede poner en activa para resaltar al sujeto o en pasiva, recorta esta emoción y la pega allí en aquel atardecer, o para este paisaje inventa una ternura y hace una composición de afectos, y en realidad así escribe. Sólo necesita sentir que le hablen de emociones: amor, odio, celos, rabia, un abrazo, una mirada, un olor, un gesto como el que se marchen todos y solo se quede la persona que más le importa…
viernes, mayo 19, 2006
CULTURA ACTIVA / San Juan. Arg.
CULTURA ACTIVA ES UN GRUPO CONFORMADO POR ARTESANOS, MUSICOS, ESCRITORES, ARTISTAS VISUALES, OPERADORES CULTURALES Y COMUNICADORES SOCIALES, QUE INTENTAN CONTRUIR UN ESPACIO EN EL QUE PUEDAN CONFLUIR DISTINTAS EXPRESIONES DE LA CULTURA POPULAR.
SE PROPONE COMO AMBITO DE REFLEXION Y CONSTRUCCION, AL TIEMPO QUE INTENTA GENERAR TRABAJO Y CIRCUITOS DE VENTA PARA LOS ARTISTAS. AUNQUE SU OBJETIVO NO ES SOLO GENERAR FUETES DE SUBSISTENCIA, SINO CONTRIBUIR A LA OBTENCION DE MEJORES CONDICIONES SOCIALES, POLITICAS Y CULTURALES, SUMANDOSE ASI A LA REIVINDICACION DE LOS INTERESES Y NECESIDADES DE LA COMUNIDAD, SIN CUYA PARTICIPACION SU EXISTENCIA NO TENDRÍA SENTIDO.
ES POR ELLO QUE AGRADECE A TODOS QUIENES, DE UNO U OTRO MODO, APOYAN SU PROPUESTA CULTURAL.
CULTURA ACTIVA EN LA FERIA INTERNACIONAL DE ARTESANIAS:
PROGRAMACION:
MUESTRAS PERMANENTES:
* Artesanos de Cultura Activa (tejido,batic,
cerámica, joyería, cuero, biyuta, títeres, etc.)
* Artes visuales: Silvio Campillay y Carlos X
(dibujo a lapiz y tinta)
* Literatura: EL MOMO POESIA (libros,
plaquetas, cuadernos artesanales -autores locales
y latinoamericanos-)
Jueves 11
EL MOMO POESIA: Adrián Campillay - Chiro
MUSICA: Definiños Caucete - Dir. Alicia García
(arreglos, guitarra y teclados: Mario Robledo) /
Roberto Guevara (Yo tambor) /
Cuyanamentegiovenco con Juan M. Vizcaino
Viernes 12
TIETERES: Manos en movimiento (Mario Robledo)
EL MOMO POESIA: Omar Alcaraz (textos propios) /
Adrian Campillay lee a Ramón Rubina (Chile), Clara Vasco (Bs. As.)
* Artesanos de Cultura Activa (tejido,batic,
cerámica, joyería, cuero, biyuta, títeres, etc.)
* Artes visuales: Silvio Campillay y Carlos X
(dibujo a lapiz y tinta)
* Literatura: EL MOMO POESIA (libros,
plaquetas, cuadernos artesanales -autores locales
y latinoamericanos-)
Jueves 11
EL MOMO POESIA: Adrián Campillay - Chiro
MUSICA: Definiños Caucete - Dir. Alicia García
(arreglos, guitarra y teclados: Mario Robledo) /
Roberto Guevara (Yo tambor) /
Cuyanamentegiovenco con Juan M. Vizcaino
Viernes 12
TIETERES: Manos en movimiento (Mario Robledo)
EL MOMO POESIA: Omar Alcaraz (textos propios) /
Adrian Campillay lee a Ramón Rubina (Chile), Clara Vasco (Bs. As.)
y Gerardo D. Curiá (Bs. As.)
MUSICA: Tambores Afro-Kinshasa
(Bs. As. - Córdoba - Esquel) /
La Machi /
El Grillo
CINE: “Luis Fernández -artesano-” (documental
de Daniel Quiroga )
Kung-Fu (realización cubana)
proyección: Rody Domínguez
Sábado 13
TITERS: La Tribu andariega (Alejandro Pacheco)
EL MOMO POESIA: A. Campillay y Omar Alcaraz
leen a Carlos Guido Escudero y Henry Miller
MUSICA: Desierto /
La Morocha
Domingo 14
ESTATUAS VIVIENTES: Alcira, Tamara,
Juan y Sergio.
TITERES: Títeres del Tiempo (Rafael Faelo)
EL MOMO POESIA: Pablo Ramos (Bs. As.),
José Campus (San Juan), Adrián Campillay y
Mauricio Perez Ruz (San Juan).
MUSICA: Estirpe /
Los Herederos del Viento
Lunes 15
DANZA Y MUSICA FOLCLORICA:
Javier Farias, Andrea Da Dold y Moris
Manrique
MUSICA: Hugo Cárdenas (Tango) /
El Tren /
Martes 16
RADIO ABIERTA: Julio Lepez, Ernesto Simón,
Roberto Guevara y Adrián Campillay
MUSICA: Gabriel Quinteros e invitados
(Sol y Luna -música cuyana-)
Miercoles 17
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: Títeres a contramano (L. Almazán)
EL MOMO POESIA: Ernesto Simón y una
mesa de autores inéditos.
MUSICA: Desierto / Roberto Guevara
y los rompevientos / El Futre
Jueves 18
RADIO ABIERTA:(idem anterior)
TITERES: Manos en Movimiento (M. Robledo)
TEATRO: Sergio Loyola (monólogo Artaud)
MUSICA: Ricardo Sánchez y Laura Lency (guitarra y cello)
MUSICA: Tambores Afro-Kinshasa
(Bs. As. - Córdoba - Esquel) /
La Machi /
El Grillo
CINE: “Luis Fernández -artesano-” (documental
de Daniel Quiroga )
Kung-Fu (realización cubana)
proyección: Rody Domínguez
Sábado 13
TITERS: La Tribu andariega (Alejandro Pacheco)
EL MOMO POESIA: A. Campillay y Omar Alcaraz
leen a Carlos Guido Escudero y Henry Miller
MUSICA: Desierto /
La Morocha
Domingo 14
ESTATUAS VIVIENTES: Alcira, Tamara,
Juan y Sergio.
TITERES: Títeres del Tiempo (Rafael Faelo)
EL MOMO POESIA: Pablo Ramos (Bs. As.),
José Campus (San Juan), Adrián Campillay y
Mauricio Perez Ruz (San Juan).
MUSICA: Estirpe /
Los Herederos del Viento
Lunes 15
DANZA Y MUSICA FOLCLORICA:
Javier Farias, Andrea Da Dold y Moris
Manrique
MUSICA: Hugo Cárdenas (Tango) /
El Tren /
Martes 16
RADIO ABIERTA: Julio Lepez, Ernesto Simón,
Roberto Guevara y Adrián Campillay
MUSICA: Gabriel Quinteros e invitados
(Sol y Luna -música cuyana-)
Miercoles 17
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: Títeres a contramano (L. Almazán)
EL MOMO POESIA: Ernesto Simón y una
mesa de autores inéditos.
MUSICA: Desierto / Roberto Guevara
y los rompevientos / El Futre
Jueves 18
RADIO ABIERTA:(idem anterior)
TITERES: Manos en Movimiento (M. Robledo)
TEATRO: Sergio Loyola (monólogo Artaud)
MUSICA: Ricardo Sánchez y Laura Lency (guitarra y cello)
/ Mama Perfecta /
EL MOMO POESIA: homenaje a Cesar Vallejo
y recital de Victor Condart Nobre (San Juan)
Viernes 19
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: Luna Lunera (Verónica Almirón y
Mariela Moreno) / TITERES PARA
ADULTOS: Rafael Faelo
EL MOMO POESIA: homenaje a Carlos Guido
Escudero, autores locales varios (sin
programación)
DANZA: Andrea y Javier
MUSICA: La Morocha / Ricardo Sánchez
Sábado 20
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: La tribu Andariega (A. Pacheco)
MURGA: La Murga del sol
EL MOMO POESIA: autores varios (sin
programación)
MUSICA: Dúo: Rodriguez-Svriz /
Roberto Guevara /
Cuyanamentegiovenco
Domingo 21
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: Títeres a contramano (L. Almazán)
EL MOMO POESIA: Ernesto Simón, Adrián
Salas, Adrián Campillay, Chiro, Omar Alcaraz
y otros...
MUSICA: pequeño festival (LA MOROCHA,
DESIERTO, EL FUTRE, SOL Y
LUNA, EL FUTRE, y otros)
EL MOMO POESIA: homenaje a Cesar Vallejo
y recital de Victor Condart Nobre (San Juan)
Viernes 19
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: Luna Lunera (Verónica Almirón y
Mariela Moreno) / TITERES PARA
ADULTOS: Rafael Faelo
EL MOMO POESIA: homenaje a Carlos Guido
Escudero, autores locales varios (sin
programación)
DANZA: Andrea y Javier
MUSICA: La Morocha / Ricardo Sánchez
Sábado 20
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: La tribu Andariega (A. Pacheco)
MURGA: La Murga del sol
EL MOMO POESIA: autores varios (sin
programación)
MUSICA: Dúo: Rodriguez-Svriz /
Roberto Guevara /
Cuyanamentegiovenco
Domingo 21
RADIO ABIERTA: (idem anterior)
TITERES: Títeres a contramano (L. Almazán)
EL MOMO POESIA: Ernesto Simón, Adrián
Salas, Adrián Campillay, Chiro, Omar Alcaraz
y otros...
MUSICA: pequeño festival (LA MOROCHA,
DESIERTO, EL FUTRE, SOL Y
LUNA, EL FUTRE, y otros)
ERNESTO SIMON san juan / Arg.
Ernesto Simón nació en San Juan, Argentina, en julio de 1969.
Trabajó como periodista en medios de comunicación radiales y gráficos.
Se desempeñó como colaborador en suplementos culturales de San Juan y de Mendoza. Actualmente está a cargo de la sección cultural de un diario de San Juan, Argentina.
En el año 2002 publicó su primer libro de cuentos y relatos, El Camino (Ediciones El Níspero). En el año 2005 publicó Hombres Modernos y otros cuentos (Ediciones El Níspero). Ese mismo año publicó la segunda edición de Poemas (Ediciones El Níspero).
Actualmente trabaja en una novela y en un nuevo libro de cuentos.
e-mail: ernestosimon@argentina.com
Trabajó como periodista en medios de comunicación radiales y gráficos.
Se desempeñó como colaborador en suplementos culturales de San Juan y de Mendoza. Actualmente está a cargo de la sección cultural de un diario de San Juan, Argentina.
En el año 2002 publicó su primer libro de cuentos y relatos, El Camino (Ediciones El Níspero). En el año 2005 publicó Hombres Modernos y otros cuentos (Ediciones El Níspero). Ese mismo año publicó la segunda edición de Poemas (Ediciones El Níspero).
Actualmente trabaja en una novela y en un nuevo libro de cuentos.
e-mail: ernestosimon@argentina.com
viernes, mayo 12, 2006
MAURICIO PEREZ RUZ (Chiro)
Mauricio Pérez Ruz (Chiro) nació en San Juan en Agosto de 1969.
Publicó las plaquetas y cuadernos Quilidad, Desde una silla Eléctrica y De Ángeles, vírgenes y apóstoles (Colección Viento Idiota).
En 1997 aparece su primer libro de poemas: Milagro / Miseria.(Edición a cargo del autor)
En 1999 publicó: Poemas de otros.(Edición a cargo del autor)
En el año 2000 publicó Rosario (plaqueta) y Nadie es poeta en su tierra (plaqueta).
En 2001: Fiebre, poemas incoherentes ( para algunos...) (Ediciones El Níspero).
En 2003: 29 Gotas en el cerebro (Ediciones El Níspero).
En 2004, Tierna Violencia (CD, con música, poesía y fotografía) (Ediciones El Níspero).
Actualmente trabaja en un libro de poemas, HOMENAJE, de próxima aparición.
e-mail: chiro_sanjuan@yahoo.com.ar
Publicó las plaquetas y cuadernos Quilidad, Desde una silla Eléctrica y De Ángeles, vírgenes y apóstoles (Colección Viento Idiota).
En 1997 aparece su primer libro de poemas: Milagro / Miseria.(Edición a cargo del autor)
En 1999 publicó: Poemas de otros.(Edición a cargo del autor)
En el año 2000 publicó Rosario (plaqueta) y Nadie es poeta en su tierra (plaqueta).
En 2001: Fiebre, poemas incoherentes ( para algunos...) (Ediciones El Níspero).
En 2003: 29 Gotas en el cerebro (Ediciones El Níspero).
En 2004, Tierna Violencia (CD, con música, poesía y fotografía) (Ediciones El Níspero).
Actualmente trabaja en un libro de poemas, HOMENAJE, de próxima aparición.
e-mail: chiro_sanjuan@yahoo.com.ar
JULIO HUASI
Julio Huasi nació en Buenos Aires en 1935.
Poeta. Como los antiguos trovadores, desde su primer libro Sonata popular en Buenos Aires, lleva sus poemas de plaza en plaza. En 1958 recibe el premio de poesía en el Concurso literario organizado por el Consejo Argentino de la Paz. A partir del golpe militar de 1976 se exilia en España, poniendo fin a su vida en Buenos Aires, en 1987.
Sus principales obras son: Sonata popular en Buenos Aires, Yanquería, Los increíbles, Asesinaciones, Patria mía, Comparancias
PAGINAS con más información y textos de Julio Huasi
http://www.poesiaargentina.s5.com/autoresh/huasi.htm
http://www.revagliatti.com.ar/huasi.html
http://www.todotango.com/spanish/biblioteca/letras/letras_autor.asp?idc=1212&c=Julio+Huasi
Poeta. Como los antiguos trovadores, desde su primer libro Sonata popular en Buenos Aires, lleva sus poemas de plaza en plaza. En 1958 recibe el premio de poesía en el Concurso literario organizado por el Consejo Argentino de la Paz. A partir del golpe militar de 1976 se exilia en España, poniendo fin a su vida en Buenos Aires, en 1987.
Sus principales obras son: Sonata popular en Buenos Aires, Yanquería, Los increíbles, Asesinaciones, Patria mía, Comparancias
PAGINAS con más información y textos de Julio Huasi
http://www.poesiaargentina.s5.com/autoresh/huasi.htm
http://www.revagliatti.com.ar/huasi.html
http://www.todotango.com/spanish/biblioteca/letras/letras_autor.asp?idc=1212&c=Julio+Huasi
martes, mayo 02, 2006
CUENTOS DE ARQUEROS
Un Funes de tablón
Gabriel Impaglione
Los chicos corrían cada pelota como si fuera la última, pero nada más. Y un tal Don Funes o algo así... sábado a la tarde de amistoso; dos mujeres cerca del alambrado hablaban de la pesadilla del descenso y una tercera le gritaba al referí algo acerca de una hermana que se había mudado recientemente al barrio.
El sol en voz baja alentaba la mansa charla, o más bien, favorecía la atención sobre el hombre sin edad, sin identidad, casi sin sombra.
Ocupados en las semillitas de girasol y las pinceladas de un encuentro sin grandes emociones abrimos un viejo diario infinito.
Me entregué a sus recuerdos, plácidamente, mientras un puñado de muchachos dormitaba en lo alto de la tribuna, esperando la pitada final del preliminar.
El hombre tampoco tenía apuro alguno.
- "Un juez pa' recordar aquel Mr Cross... ése sí que era un árbitro con todas las letras, lástima que gringo! Pero dirigía lindo, che... andaba con traductor, porque ni jota del castellano.
Esa noche ganó Luján 4 a 1 y los de San Andrés de Giles se fueron con la cola entre las patas... nada que hacer... Luján campeón del nocturno del 53, el interligas, y Giuliano que se atajaba todo, buen arquero... en el 54 también salió campeón, pero ante Chivilcoy que no lo pudo vencer a pesar de un par de artilleros de potencia.
Mirá que hay pa' escribir! Estos pelandrunes ni un cuarto del amor a la camiseta de aquellos años.
Me acuerdo del San Lorenzo campeón con Martín Dorronzoro en la valla.
Yo le decía el Muro Rojo. Había que tener mucha fuerza de voluntad para convertirle.
Un tipo particular pa'l puesto... claro, no era el Grandote Cano, aquel arquero del Independiente campeón del 30, Martín era un mediano clásico, como decía mi viejo... bigote, sobrio el tipo para ir a lo alto o embolsar los disparos de media distancia. Y comunista hasta la médula! Lo admiraba, che... qué tipo honesto!
Ahh! Ahora por lo menos se puede decir al aire libre!
Yo lo admiré siempre. Con un montón de tipos como él se terminan los problemas, sí señor!
La de piruetas para llegar a los partidos en aquellos tiempos donde la palabra comunista era el boleto pa' ganarse la gayola. Daba tanta bronca ver como tenía que escabullirse que, mirá, hasta la misma virgencita le daba una mano, sin que él se enterara, claro, para que forme parte de la partida liguera.
Tipazo el Yasin lujanero... a veces andaba colgado del andamio meta mezcla y ladrillo, y de un salto ya estaba con los cortos en el arco. Sabés como lo buscaban? Eran otros tiempos, el fulbo era cosa de hombres y había palabra.
Ni hablar del monopolio de ahora, donde todo lo manejan tres tipos. Caracho!
Fijate lo que hizo la viejita Mazzoni, me parece que jugando pa'l Independiente, contra Platense.... el tipo, que era rápido y habilidoso, desbordó a los laterales con un pique endemoniado lleno de vaselina y olé olé, como se dice ahora, y le zampó un patadón a la pelota con la pierna derecha ésa que tenía, que se incrustó en la red sin que el arquero se diera cuenta siquiera de lo que pasaba... todo el mundo a festejar y el juez meta pito y centro de la cancha... sabés...
... se le fue al humo el Mazzoni, con esa cara de pícaro que ponía a veces, y le dijo: Señor Juez, se me fue la pelota por la línea antes que la pateara, el gol no valió.
Todos nos quedamos estupefactos, los de su equipo claro y la hinchada.. y después los contrarios y hasta el Pirulo que vendía cubanitos entonces, me parece. El juez no cobró, hizo sacar la pelota del lateral. Y le agradeció con la mirada al tipo que caminaba mirando para adelante hacia el centro de la cancha.
Qué barbaro! Otro país, che... no como ahora que andan enseñando hasta como se finge un penal! Sí! lo vi en la tele un día, un tal Dalesandro, del River Plate, creo, el tipo, muy serio, le dice a los pibitos que ven la tele que les va a enseñar a fingir un penal! Vos podés creerlo!
No hay dignididad!
Deberían entregar una medalla que se llame Viejita Mazzoni al mérito y la caballerosidad deportiva.
Imagináte un equipo ahora jugando en la primera, todos así... tan caballeros. Se van al descenso porque ni los jueces los perdonarían!
Sabés, Dardo Dorronzoro, el hermano de Martin, había sido no sólo un caballero, sino un gran deportista. Figuráte que estaba entre los indiscutidos con los que formaron un tribunal de penas en el 58, año en que vos nacías, che. Mirá si es antigua la caballerosidad! jajaja.
Recuerdos, sabés, cosas que uno vivió y que no se borran fácilmente...
Aunque le pasen el trapo a la memoria estos cretinos del todo-se-compra.
Me acuerdo de la fundación del Artesanos, en 1886, hoy sería el Decano del Fúlbo Argentino... mérito que se ha ganado Gimnasia y Esgrima La Plata, claro, fundado en 1887, después vino Quiilmes. Mirá de los años que hablamos!
La de historia que tenemos!
El Artesanos desapareció nomás, como tantos otros... la tristeza que teníamos por esos días! Me acuerdo también del Atómico, por ejemplo. O el Alumni. Qué muchachada!
El Brescia! Fijate vos de qué me acuerdo! El Brescia! Atajaba Militto cuando jugaron en el Torneo Italiano, ese campeonato de las comunidades de los tanos, viste... lindos campeonatos! Iba toda la familia y había que ver qué bien que la pasábamos.
El Brescia era el equipo de Metal Madera, una fábrica de las tantas que se comió el capitalismo. Ahí tenía un primo trabajando que a veces jugaba de wing izquierdo, el tipo a veces largaba la máquina, las horas extras, para ir a jugar, y después volvía a la fábrica. .
La Inafor y la Burco también tenían equipo.... y la Flandria, pero es otro tema, claro. Flandria sigue...qué Club... a pesar de la falta de plata sigue y sigue,che, es un ejemplo el laburo con los pibes.
Sabes, me estoy acordando de cada cosa! Mirá la que voy a decirte....
Estaba Buzón. Sí, Buzón, como lo oís!
El equipo de los muchachones que se reunían en la esquina de Humberto y España, donde está todavía ese antiguo buzón de correos. Yo me enteré justito ese mismo día en que empezaron a charlar la idea, pasaba por ahí y me pide fuego el Flaco que esta sentado contra la pared de la esquina apoyando la espalda en la de tientos. Ahí el Gallego me dice que me quede un rato pa' contarme y preguntarme qué me parecía. Y qué le iba a responder? Que fantástico! y meta nomás!
Mirá que ponerle Buzón a un equipo de fúlbo! Vos te imaginás el Buzón campeón del Mundo? Jajaja.
Y uno que me llamaba la atención también era Farolito... había conocido en Libertad, allá por Merlo, al Defensores del Foco, club que supo tener buen fulbo hasta que terminó como recinto de truco y baile, nomás.
El Farolito era de barrio, atajó Néstor Brando si no me olvido, allá por el 60, eran los muchachos de Doctor Real y Rivadavia. Otra barra. Qué tiempos aquellos!
Imagináte las historias que debe haber en cada pueblo si en Luján nomás, en un ratito, te puedo traer al recuerdo estos detallecitos al pasar...!
La pasión que supo cosechar el fúlbo en todas partes...
A veces dá bronca que se cuele tanta matufia che, que haya tanta violencia, que se use tanto a la gente! Dónde fue a parar la mística, el amor a la camiseta, la fantasía?
Decime, vos que sos medio dotor... es verdad que los sueños se esconden de los vientos negros en las pelotas desinfladas?
Yo quiero tener a veces una esperanza, sabés... como los pibes... como aquellos muchachotes que fuimos alguna vez, entreverados en el potrero, soñando la fundación de un club, inventando escudos, colores, cantos de hinchada, himnos, jugadas magistrales.
Hay cosas que parecen tan puestas de antemano... qué sé yo, capaz que me pongo nostálgico nomás... y mirá que sé que hay sueños que no se han perdido.
Lo veo en los ojitos de los chicos que juegan en el club de acá a la vuelta, sabés... pero, qué querés que te diga!
Me acuerdo una vez el encuento del Pancho Varallo y el Negro Román Quevedo.
Qué par de tipazos che! Sabés qué me dijo El Negro? Mirá pibe, el arco es difícil, es ingrato, no es para cualquiera..."Eso me dijo... un maestro!
Y Varallo lo miraba serio, asintiendo con la cabeza... él que las sabía todas! Què Capo!
Y yo que quería preguntarle todo lo que se le puede preguntar a jugadorazos de esa categoría, y el tren que se iba, viste, se iba... y buéh.
Pero, te digo, todo eso que se esconde ahora, dónde se esconde? En qué parte del corazón se calla?
Yo tengo una teoría, con permiso, no? ... una teoría simple nomás... que la saqué de la galera mientras pensaba en tantos recuerdos, acá, en este mismo tablón, sabés, una tarde como hoy.
Y sabés qué? Gran parte de los sueños aquellos, sabés dónde se esconden? Entre los silencios que hacen los arqueros mientras la pelota anda a los saltos lejos del área.
Sí señor, eso he descubierto.
He descubierto que gran parte de la magia esta viva todavía.
Vos viste bien a algún arquero cuando la pelota está lejos del área?
Claro, no, qué gracia tiene andar mirando a un tipo que pareciera se aburre en el lugar más ignorado de la cancha en ese momento?
Y sin embargo está todo ahí.
Está la jugada completa, la que no sale nunca está ahí, en esos ojos, el centro exacto, el patadón furibundo de larga distancia porque el arquero está adelantado, el toque sutil a la otra punta porque el arquero estaba más lejos, el enganche hacia adentro porque no había nadie, todo eso está... te das cuenta? Las recomendaciones del técnico que se incumplieron, las pegadas del maestro en el entretiempo, el luto por el dolor de amor del nueve que no la ve ni cuadrada, todo se ve en el arquero que espera le llegue una pelota mientras mira.
Todos los títulos estan ahí, los mejores goles salen desde ese lugar ignorado exactamente en ese momento.
Y ni hablar de la versión corregida de lo que pudo haberle pasado hace dos minutos... o el anticipo magistral de lo que ocurrirá en segundos!
Mirá que anduve y vi partidos y corrí la cancha, che! Pero te voy a decir algo...
Ahí esta la magia, los sueños, el arte, esa cosa de las que tanto se habla y que para mí, qué querés que te diga flaco! Es amor, viste. Amor. Simplemente amor, nomás.
Y si no... explicámela vos, que sos medio dotor!"
De “Cuentos de Arqueros.-
Gabriel ImpaglioneContacto con el autor: poesia@argentina.com
Los chicos corrían cada pelota como si fuera la última, pero nada más. Y un tal Don Funes o algo así... sábado a la tarde de amistoso; dos mujeres cerca del alambrado hablaban de la pesadilla del descenso y una tercera le gritaba al referí algo acerca de una hermana que se había mudado recientemente al barrio.
El sol en voz baja alentaba la mansa charla, o más bien, favorecía la atención sobre el hombre sin edad, sin identidad, casi sin sombra.
Ocupados en las semillitas de girasol y las pinceladas de un encuentro sin grandes emociones abrimos un viejo diario infinito.
Me entregué a sus recuerdos, plácidamente, mientras un puñado de muchachos dormitaba en lo alto de la tribuna, esperando la pitada final del preliminar.
El hombre tampoco tenía apuro alguno.
- "Un juez pa' recordar aquel Mr Cross... ése sí que era un árbitro con todas las letras, lástima que gringo! Pero dirigía lindo, che... andaba con traductor, porque ni jota del castellano.
Esa noche ganó Luján 4 a 1 y los de San Andrés de Giles se fueron con la cola entre las patas... nada que hacer... Luján campeón del nocturno del 53, el interligas, y Giuliano que se atajaba todo, buen arquero... en el 54 también salió campeón, pero ante Chivilcoy que no lo pudo vencer a pesar de un par de artilleros de potencia.
Mirá que hay pa' escribir! Estos pelandrunes ni un cuarto del amor a la camiseta de aquellos años.
Me acuerdo del San Lorenzo campeón con Martín Dorronzoro en la valla.
Yo le decía el Muro Rojo. Había que tener mucha fuerza de voluntad para convertirle.
Un tipo particular pa'l puesto... claro, no era el Grandote Cano, aquel arquero del Independiente campeón del 30, Martín era un mediano clásico, como decía mi viejo... bigote, sobrio el tipo para ir a lo alto o embolsar los disparos de media distancia. Y comunista hasta la médula! Lo admiraba, che... qué tipo honesto!
Ahh! Ahora por lo menos se puede decir al aire libre!
Yo lo admiré siempre. Con un montón de tipos como él se terminan los problemas, sí señor!
La de piruetas para llegar a los partidos en aquellos tiempos donde la palabra comunista era el boleto pa' ganarse la gayola. Daba tanta bronca ver como tenía que escabullirse que, mirá, hasta la misma virgencita le daba una mano, sin que él se enterara, claro, para que forme parte de la partida liguera.
Tipazo el Yasin lujanero... a veces andaba colgado del andamio meta mezcla y ladrillo, y de un salto ya estaba con los cortos en el arco. Sabés como lo buscaban? Eran otros tiempos, el fulbo era cosa de hombres y había palabra.
Ni hablar del monopolio de ahora, donde todo lo manejan tres tipos. Caracho!
Fijate lo que hizo la viejita Mazzoni, me parece que jugando pa'l Independiente, contra Platense.... el tipo, que era rápido y habilidoso, desbordó a los laterales con un pique endemoniado lleno de vaselina y olé olé, como se dice ahora, y le zampó un patadón a la pelota con la pierna derecha ésa que tenía, que se incrustó en la red sin que el arquero se diera cuenta siquiera de lo que pasaba... todo el mundo a festejar y el juez meta pito y centro de la cancha... sabés...
... se le fue al humo el Mazzoni, con esa cara de pícaro que ponía a veces, y le dijo: Señor Juez, se me fue la pelota por la línea antes que la pateara, el gol no valió.
Todos nos quedamos estupefactos, los de su equipo claro y la hinchada.. y después los contrarios y hasta el Pirulo que vendía cubanitos entonces, me parece. El juez no cobró, hizo sacar la pelota del lateral. Y le agradeció con la mirada al tipo que caminaba mirando para adelante hacia el centro de la cancha.
Qué barbaro! Otro país, che... no como ahora que andan enseñando hasta como se finge un penal! Sí! lo vi en la tele un día, un tal Dalesandro, del River Plate, creo, el tipo, muy serio, le dice a los pibitos que ven la tele que les va a enseñar a fingir un penal! Vos podés creerlo!
No hay dignididad!
Deberían entregar una medalla que se llame Viejita Mazzoni al mérito y la caballerosidad deportiva.
Imagináte un equipo ahora jugando en la primera, todos así... tan caballeros. Se van al descenso porque ni los jueces los perdonarían!
Sabés, Dardo Dorronzoro, el hermano de Martin, había sido no sólo un caballero, sino un gran deportista. Figuráte que estaba entre los indiscutidos con los que formaron un tribunal de penas en el 58, año en que vos nacías, che. Mirá si es antigua la caballerosidad! jajaja.
Recuerdos, sabés, cosas que uno vivió y que no se borran fácilmente...
Aunque le pasen el trapo a la memoria estos cretinos del todo-se-compra.
Me acuerdo de la fundación del Artesanos, en 1886, hoy sería el Decano del Fúlbo Argentino... mérito que se ha ganado Gimnasia y Esgrima La Plata, claro, fundado en 1887, después vino Quiilmes. Mirá de los años que hablamos!
La de historia que tenemos!
El Artesanos desapareció nomás, como tantos otros... la tristeza que teníamos por esos días! Me acuerdo también del Atómico, por ejemplo. O el Alumni. Qué muchachada!
El Brescia! Fijate vos de qué me acuerdo! El Brescia! Atajaba Militto cuando jugaron en el Torneo Italiano, ese campeonato de las comunidades de los tanos, viste... lindos campeonatos! Iba toda la familia y había que ver qué bien que la pasábamos.
El Brescia era el equipo de Metal Madera, una fábrica de las tantas que se comió el capitalismo. Ahí tenía un primo trabajando que a veces jugaba de wing izquierdo, el tipo a veces largaba la máquina, las horas extras, para ir a jugar, y después volvía a la fábrica. .
La Inafor y la Burco también tenían equipo.... y la Flandria, pero es otro tema, claro. Flandria sigue...qué Club... a pesar de la falta de plata sigue y sigue,che, es un ejemplo el laburo con los pibes.
Sabes, me estoy acordando de cada cosa! Mirá la que voy a decirte....
Estaba Buzón. Sí, Buzón, como lo oís!
El equipo de los muchachones que se reunían en la esquina de Humberto y España, donde está todavía ese antiguo buzón de correos. Yo me enteré justito ese mismo día en que empezaron a charlar la idea, pasaba por ahí y me pide fuego el Flaco que esta sentado contra la pared de la esquina apoyando la espalda en la de tientos. Ahí el Gallego me dice que me quede un rato pa' contarme y preguntarme qué me parecía. Y qué le iba a responder? Que fantástico! y meta nomás!
Mirá que ponerle Buzón a un equipo de fúlbo! Vos te imaginás el Buzón campeón del Mundo? Jajaja.
Y uno que me llamaba la atención también era Farolito... había conocido en Libertad, allá por Merlo, al Defensores del Foco, club que supo tener buen fulbo hasta que terminó como recinto de truco y baile, nomás.
El Farolito era de barrio, atajó Néstor Brando si no me olvido, allá por el 60, eran los muchachos de Doctor Real y Rivadavia. Otra barra. Qué tiempos aquellos!
Imagináte las historias que debe haber en cada pueblo si en Luján nomás, en un ratito, te puedo traer al recuerdo estos detallecitos al pasar...!
La pasión que supo cosechar el fúlbo en todas partes...
A veces dá bronca que se cuele tanta matufia che, que haya tanta violencia, que se use tanto a la gente! Dónde fue a parar la mística, el amor a la camiseta, la fantasía?
Decime, vos que sos medio dotor... es verdad que los sueños se esconden de los vientos negros en las pelotas desinfladas?
Yo quiero tener a veces una esperanza, sabés... como los pibes... como aquellos muchachotes que fuimos alguna vez, entreverados en el potrero, soñando la fundación de un club, inventando escudos, colores, cantos de hinchada, himnos, jugadas magistrales.
Hay cosas que parecen tan puestas de antemano... qué sé yo, capaz que me pongo nostálgico nomás... y mirá que sé que hay sueños que no se han perdido.
Lo veo en los ojitos de los chicos que juegan en el club de acá a la vuelta, sabés... pero, qué querés que te diga!
Me acuerdo una vez el encuento del Pancho Varallo y el Negro Román Quevedo.
Qué par de tipazos che! Sabés qué me dijo El Negro? Mirá pibe, el arco es difícil, es ingrato, no es para cualquiera..."Eso me dijo... un maestro!
Y Varallo lo miraba serio, asintiendo con la cabeza... él que las sabía todas! Què Capo!
Y yo que quería preguntarle todo lo que se le puede preguntar a jugadorazos de esa categoría, y el tren que se iba, viste, se iba... y buéh.
Pero, te digo, todo eso que se esconde ahora, dónde se esconde? En qué parte del corazón se calla?
Yo tengo una teoría, con permiso, no? ... una teoría simple nomás... que la saqué de la galera mientras pensaba en tantos recuerdos, acá, en este mismo tablón, sabés, una tarde como hoy.
Y sabés qué? Gran parte de los sueños aquellos, sabés dónde se esconden? Entre los silencios que hacen los arqueros mientras la pelota anda a los saltos lejos del área.
Sí señor, eso he descubierto.
He descubierto que gran parte de la magia esta viva todavía.
Vos viste bien a algún arquero cuando la pelota está lejos del área?
Claro, no, qué gracia tiene andar mirando a un tipo que pareciera se aburre en el lugar más ignorado de la cancha en ese momento?
Y sin embargo está todo ahí.
Está la jugada completa, la que no sale nunca está ahí, en esos ojos, el centro exacto, el patadón furibundo de larga distancia porque el arquero está adelantado, el toque sutil a la otra punta porque el arquero estaba más lejos, el enganche hacia adentro porque no había nadie, todo eso está... te das cuenta? Las recomendaciones del técnico que se incumplieron, las pegadas del maestro en el entretiempo, el luto por el dolor de amor del nueve que no la ve ni cuadrada, todo se ve en el arquero que espera le llegue una pelota mientras mira.
Todos los títulos estan ahí, los mejores goles salen desde ese lugar ignorado exactamente en ese momento.
Y ni hablar de la versión corregida de lo que pudo haberle pasado hace dos minutos... o el anticipo magistral de lo que ocurrirá en segundos!
Mirá que anduve y vi partidos y corrí la cancha, che! Pero te voy a decir algo...
Ahí esta la magia, los sueños, el arte, esa cosa de las que tanto se habla y que para mí, qué querés que te diga flaco! Es amor, viste. Amor. Simplemente amor, nomás.
Y si no... explicámela vos, que sos medio dotor!"
De “Cuentos de Arqueros.-
Gabriel ImpaglioneContacto con el autor: poesia@argentina.com
jueves, abril 27, 2006
PREMIO ALA DELTA DE LITERATURA INFANTIL
El Grupo Editorial Luis Vives, consciente de la importancia de la calidad en las obras literarias destinadas a los niños, convoca el Premio Ala Delta de Literatura Infantil. Con ello pretende animar a los autores a crear textos literarios que despierten el gusto por la lectura, estimulen la fantasía de los niños y les ofrezcan una visión amplia y coherente de la realidad. La concesión del premio lleva incluida la publicación de la obra premiada por parte de Edelvives, en la colección Ala Delta.
Bases completas
1. Se establece un único premio, dotado con 12.100 euros.La concesión del premio lleva incluida la publicación de la obra premiada por parte de Edelvives, en la colección Ala Delta. El importe del mismo se computará a cuenta de los derechos de autor que se estipulen en el contrato de edición en castellano y también en las lenguas autonómicas, en caso de que se publicasen. 2. La extensión de las obras, mecanografiadas a doble espacio, será de un mínimo de 50 folios y un máximo de 140. 3. El tema de los originales es libre, y también su género literario. 4. Los originales deben ser inéditos y estar escritos en lengua castellana o en cualquiera de las lenguas autonómicas. Cada concursante puede enviar cuantos originales desee. 5. El plazo de admisión de originales se cierra el 10 de mayo de 2006. 6. Los originales se enviarán bajo plica, que debe contener el nombre, la dirección, el número de teléfono y la dirección de correo electrónico del autor.Se remitirán dos ejemplares a:Edelvives (Premio Ala Delta)Xaudaró, 25 – 28034 MadridTeléf. 913 344 883El jurado procederá a la apertura de la plica del original ganador una vez dictado el fallo. 7. El jurado será nombrado por Edelvives, y estará formado por especialistas en literatura y en educación. 8. El fallo del jurado será inapelable y el premio puede ser declarado desierto.9. El fallo del jurado se hará público en el mes de septiembre de 2006. 10. Edelvives tendrá opción preferente de publicación de las obras presentadas a este concurso y se reserva el derecho de abrir las plicas de cuantos originales considere de interés para su edición, una vez hecho público el fallo del jurado. 11. Los originales no premiados no se devolverán.12.
El hecho de presentar las obras al concurso supone la conformidad con las presentes bases. GRUPO EDITORIAL LUIS VIVES Nota: Fecha límite - 10 de mayo de 2006
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Bases completas
1. Se establece un único premio, dotado con 12.100 euros.La concesión del premio lleva incluida la publicación de la obra premiada por parte de Edelvives, en la colección Ala Delta. El importe del mismo se computará a cuenta de los derechos de autor que se estipulen en el contrato de edición en castellano y también en las lenguas autonómicas, en caso de que se publicasen. 2. La extensión de las obras, mecanografiadas a doble espacio, será de un mínimo de 50 folios y un máximo de 140. 3. El tema de los originales es libre, y también su género literario. 4. Los originales deben ser inéditos y estar escritos en lengua castellana o en cualquiera de las lenguas autonómicas. Cada concursante puede enviar cuantos originales desee. 5. El plazo de admisión de originales se cierra el 10 de mayo de 2006. 6. Los originales se enviarán bajo plica, que debe contener el nombre, la dirección, el número de teléfono y la dirección de correo electrónico del autor.Se remitirán dos ejemplares a:Edelvives (Premio Ala Delta)Xaudaró, 25 – 28034 MadridTeléf. 913 344 883El jurado procederá a la apertura de la plica del original ganador una vez dictado el fallo. 7. El jurado será nombrado por Edelvives, y estará formado por especialistas en literatura y en educación. 8. El fallo del jurado será inapelable y el premio puede ser declarado desierto.9. El fallo del jurado se hará público en el mes de septiembre de 2006. 10. Edelvives tendrá opción preferente de publicación de las obras presentadas a este concurso y se reserva el derecho de abrir las plicas de cuantos originales considere de interés para su edición, una vez hecho público el fallo del jurado. 11. Los originales no premiados no se devolverán.12.
El hecho de presentar las obras al concurso supone la conformidad con las presentes bases. GRUPO EDITORIAL LUIS VIVES Nota: Fecha límite - 10 de mayo de 2006
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CERTAMEN LITERARIO "Cuento contigo"
IX Certamen Literario ''Cuento Contigo''
Aula Iberoamericana de Casa de América convoca a los jóvenes de 16 a 18 años de Iberoamérica a un concurso de cuento: "IX Certamen Literario Cuento Contigo: Nuevas Voces Jóvenes". Este proyecto educativo pretende estimular la imaginación y la creatividad literaria de las nuevas voces jóvenes de la comunidad iberoamericana y, con ello, contribuir al fomento de la lectura y la escritura. Podrás participar todos los jóvenes de 16 a 18 años de América, España y Portugal.
- Fecha inicio convocatoria: 8 de febrero de 2006- Fecha fin de convocatoria: 31 de mayo de 2006 - Fecha recepción trabajos: antes de 31 de mayo de 2006 - Fecha fallo premio: octubre de 2006
- Fecha inicio convocatoria: 8 de febrero de 2006- Fecha fin de convocatoria: 31 de mayo de 2006 - Fecha recepción trabajos: antes de 31 de mayo de 2006 - Fecha fallo premio: octubre de 2006
Bases completas
1.Podrán participar individualmente todos los jóvenes de 16 a 18 años de América, España y Portugal.
2. El plazo de admisión de originales finalizará el 31 de mayo de 2006. Se aceptarán aquellos envíos que, con fecha postal en plazo, lleguen más tarde.
3. Los cuentos, escritos en español o portugués (a máquina y a doble espacio), deberán tener una extensión mínima de cinco folios y máxima de quince.
4. El jurado estará formado por el Director de Tribuna Americana de Casa de América, un representante de Ediciones Siruela y otro de la editorial Espasa Calpe, dos acreditados nombres del ámbito literario iberoamericano y una secretaria con voz, pero sin voto. El fallo del jurado se dará a conocer en octubre de 2006, en Madrid.
5. El jurado podrá declarar desierto el premio si, a su juicio, ningún cuento posee la calidad suficiente para obtenerlo.
6. El ganador del Primer Premio será invitado a recibir el mismo en la sede de Casa de América (Madrid), en un acto de entrega público.
7. Los galardonados con el Primer, Segundo y Tercer Premio, así como con la Mención de Honor serán publicados en la colección "Las Tres Edades" de Ediciones Siruela.
8. El Primer, Segundo y Tercer Premio recibirá un lote de diez libros de la colección "Las Tres Edades" de Ediciones Siruela.
9. La editorial Espasa Calpe donará a todos los premiados un Diccionario Espasa de sinónimos y antónimos, un diccionario enciclopédico Nuevo Espasa Ilustrado 2007 y un e-diccion@rios espasa (CD-Rom con nueve diccionarios).
10. La Editorial Santillana donará a todos los premiados el Diccionario del Estudiante de la Real Academia Española.
11. Asimismo, para fomentar el intercambio y conocimiento cultural, la Compañía de Turismo de Puerto Rico obsequiará al ganador del Primer Premio una estadía de siete noches en San Juan de Puerto Rico, que podrá disfrutar junto a un acompañante.
12. Los cuentos, convenientemente documentados (título del cuento, nombre del autor o autora, nacionalidad, fecha de nacimiento, teléfono, domicilio particular y correo electrónico), deberán remitirse por correo postal a:Casa de América (Aula Iberoamericana)Paseo de Recoletos, 228001 MadridO por correo electrónico cuentocontigo@casamerica.es.
miércoles, abril 26, 2006
INTRODUCCION a El pesa nervios (de A. Artaud)
En 1920, a la edad de 24 años Antonin Artaud llega a París con la intención de consagrarse al teatro. Se vincula entonces con Charles Dullin que acaba de fundar el "Théâtre de l'Atelier", participando como actor, decorador y realizador. Hace ya tiempo que Artaud se interesa en las actividades del grupo surrealista. En 1923, en el atelier de André Masson, entra en contacto con Robert Desnos, Michel Leiris y Miró, quienes poco tiempo más tarde lo presentan a André Breton y al grupo surrealista que acaba de organizarse alrededor del Primer Manifiesto. Es la época de la aparición de "La Revolución Surrealista", órgano del movimiento. Adhiere inmediatamente y se convierte en uno de los principales portavoces de la ideología: "A pesar del poco tiempo transcurrido desde que Artaud se había unido a nosotros, nadie, como él, supo entregarse tan espontáneamente al servicio de la causa surrealista... Lo poseía una especie de furor que no perdonaba, por así decir, ninguna de las instituciones humanas, pero que podía, ocasionalmente, resolverse en un estallido de risa por el que pasaba todo el desafío de la juventud. No sorprende que este furor, por el enorme poder de contagio que poseía, haya influido profundamente en la trayectoria surrealista..." (André Breton, "Entretiens", Gallimard, 1952).
A comienzos del año 1925 el grupo funda una "Central de Investigaciones Surrealistas", cuyo objetivo inicial es "recoger todos los datos posibles en lo que concierne a las formas que puede adoptar la actividad inconsciente del espíritu". Artaud, al asumir poco después la dirección, se esfuerza por convertirla en un centro de "reordenamiento" de la vida. "El surrealismo, más que creencias, registra un cierto orden de repulsiones. Es ante todo un estado de espíritu. No determina recetas". El grupo le confía entonces la dirección del n° 3 de "La Révolution Surréaliste", que hasta ese momento estaba a cargo de Péret y Naville.
Artaud toma la iniciativa de redactar la mayor parte de los textos que se publican en ese número, dando un giro inesperado al tono de la publicación. "Aquí el lenguaje se desprende de todo lo que podía darle un carácter ornamental, se sustrae a la "ola de sueños" de la que habló Aragón, y surge templado y resplandeciente, pero resplandeciente a la manera de un arma..." (Breton, op. cit.). Sus textos, impregnados de un abierto ardor insurreccional, están redactados en forma de cartas abiertas y dirigidos contra aquellas instituciones o sus representantes frente a los cuales el surrealismo comienza a organizar ya su clamor de protesta. Para los fines de la presente edición, creímos justificado agruparlos bajo el título general de "Carta a los Poderes".
Desde el primer texto "¡A la mesa!", que figura como editorial de la revista, una voz profética y exaltada por una violencia que inquietaba aún a sus propios compañeros, lanza un ataque frontal contra el "espíritu" lógico y sus "poderes" de opresión, que de siglo en siglo han ido instrumentando la liquidación del hombre. En las cartas siguientes precisa los términos de su denuncia contra ese "espíritu" fabricado en las Universidades, reivindicado en los Hospicios y "transfigurado" en Roma. Queda el llamado a un oriente dialéctico, a través de las cartas al Dalai Lama y a las Escuelas de Buda, donde podemos adivinar - a la luz del romanticismo surrealista - un eco del "Viaje al Oriente" nervaliano.
Pero no hay que apresurarse en reconocer aquí a un oriente histórico, sino más bien a un "oriente interior", negación donde se transfiere todo lo que el occidente no es. Veinte años mas tarde, la voz de Artaud, convertida en grito después de su pasaje per el hospicio de Rodez, descargará con la violencia del anatema todas sus baterías contra ese oriente y su "espíritu" que como todo "espíritu" se aplicó en torturar a la vida. Estas cartas, junto con "L'Ombilic des limbres" y "Le pèse-nerfs" *, representan el comienzo de una desgarradora experiencia, de una zambullida en su interioridad, interioridad que "está abierta por el vientre, y por abajo acumula una intraducible y sombría ciencia plena de mareas subterráneas, de edificios cóncavos y de una agitación congelada".
* "El pesa -nervios". Ediciones Mundonuevo, Buenos Aires, 1959. (Trad. Gerardo Gutman).
A comienzos del año 1925 el grupo funda una "Central de Investigaciones Surrealistas", cuyo objetivo inicial es "recoger todos los datos posibles en lo que concierne a las formas que puede adoptar la actividad inconsciente del espíritu". Artaud, al asumir poco después la dirección, se esfuerza por convertirla en un centro de "reordenamiento" de la vida. "El surrealismo, más que creencias, registra un cierto orden de repulsiones. Es ante todo un estado de espíritu. No determina recetas". El grupo le confía entonces la dirección del n° 3 de "La Révolution Surréaliste", que hasta ese momento estaba a cargo de Péret y Naville.
Artaud toma la iniciativa de redactar la mayor parte de los textos que se publican en ese número, dando un giro inesperado al tono de la publicación. "Aquí el lenguaje se desprende de todo lo que podía darle un carácter ornamental, se sustrae a la "ola de sueños" de la que habló Aragón, y surge templado y resplandeciente, pero resplandeciente a la manera de un arma..." (Breton, op. cit.). Sus textos, impregnados de un abierto ardor insurreccional, están redactados en forma de cartas abiertas y dirigidos contra aquellas instituciones o sus representantes frente a los cuales el surrealismo comienza a organizar ya su clamor de protesta. Para los fines de la presente edición, creímos justificado agruparlos bajo el título general de "Carta a los Poderes".
Desde el primer texto "¡A la mesa!", que figura como editorial de la revista, una voz profética y exaltada por una violencia que inquietaba aún a sus propios compañeros, lanza un ataque frontal contra el "espíritu" lógico y sus "poderes" de opresión, que de siglo en siglo han ido instrumentando la liquidación del hombre. En las cartas siguientes precisa los términos de su denuncia contra ese "espíritu" fabricado en las Universidades, reivindicado en los Hospicios y "transfigurado" en Roma. Queda el llamado a un oriente dialéctico, a través de las cartas al Dalai Lama y a las Escuelas de Buda, donde podemos adivinar - a la luz del romanticismo surrealista - un eco del "Viaje al Oriente" nervaliano.
Pero no hay que apresurarse en reconocer aquí a un oriente histórico, sino más bien a un "oriente interior", negación donde se transfiere todo lo que el occidente no es. Veinte años mas tarde, la voz de Artaud, convertida en grito después de su pasaje per el hospicio de Rodez, descargará con la violencia del anatema todas sus baterías contra ese oriente y su "espíritu" que como todo "espíritu" se aplicó en torturar a la vida. Estas cartas, junto con "L'Ombilic des limbres" y "Le pèse-nerfs" *, representan el comienzo de una desgarradora experiencia, de una zambullida en su interioridad, interioridad que "está abierta por el vientre, y por abajo acumula una intraducible y sombría ciencia plena de mareas subterráneas, de edificios cóncavos y de una agitación congelada".
* "El pesa -nervios". Ediciones Mundonuevo, Buenos Aires, 1959. (Trad. Gerardo Gutman).
martes, abril 25, 2006
HECTOR GERMAN OESTERHELD
HECTOR GERMAN OESTERHELD (1917-1977)
Hijo de Ferdinand Kurt. Se graduó de geólogo. A partir de 1950 comienza a escribir guiones de historietas y relatos de aventuras. Publicó en las revistas “Misterix”, “Hora Cero”, “Frontera”, entre otras. Sus personajes más conocidos son Sargento Kirk, Bull Rocket, Ernie Pike, Sherlock Time y Mort Cinder. Pero es, sin lugar a dudas, El Eternauta su obra maestra, que comenzó a publicarse entre 1957 y 1959, con dibujos de otro maestro: Francisco Solano López.
Posteriormente modifica algunos detalles del guión y los publica en la revista Gente, con dibujos de Alberto Breccia, pero surgen problemas con la editorial y es obligado a terminar la historia en tres entregas.
En la década del setenta aparece la segunda parte en la revista “Skorpio“, otra vez a través de la pluma de Solano López.
Oesterheld fue secuestrado el 27 de abril de 1977; la dictadura lo tuvo en prisiones en los cuarteles de Campo de Mayo y La Tablada. Se cree que fue fusilado en 1978, en algún lugar de la localidad de Mercedes. El y sus cuatro hijas son parte de los 30.000 desaparecidos que dio como saldo la última dictadura.
Hijo de Ferdinand Kurt. Se graduó de geólogo. A partir de 1950 comienza a escribir guiones de historietas y relatos de aventuras. Publicó en las revistas “Misterix”, “Hora Cero”, “Frontera”, entre otras. Sus personajes más conocidos son Sargento Kirk, Bull Rocket, Ernie Pike, Sherlock Time y Mort Cinder. Pero es, sin lugar a dudas, El Eternauta su obra maestra, que comenzó a publicarse entre 1957 y 1959, con dibujos de otro maestro: Francisco Solano López.
Posteriormente modifica algunos detalles del guión y los publica en la revista Gente, con dibujos de Alberto Breccia, pero surgen problemas con la editorial y es obligado a terminar la historia en tres entregas.
En la década del setenta aparece la segunda parte en la revista “Skorpio“, otra vez a través de la pluma de Solano López.
Oesterheld fue secuestrado el 27 de abril de 1977; la dictadura lo tuvo en prisiones en los cuarteles de Campo de Mayo y La Tablada. Se cree que fue fusilado en 1978, en algún lugar de la localidad de Mercedes. El y sus cuatro hijas son parte de los 30.000 desaparecidos que dio como saldo la última dictadura.
lunes, abril 24, 2006
EDUARDO D`ANNA datos biograficos
EDUARDO D`ANNA: Poeta, ensayista, narrador y dramaturgo nacido en Rosario, Santa Fe, Argentina, en 1948. Libros de poesía: "Muy muy que digamos" (1967), "Aventuras con Usted" (1975), "Carne de la Flaca" (1978), "A la intemperie" (1982), "Calendas argentinas" (1985), "Los rollos del mar vivo"(1986), "La máquina del tiempo" (1992), "La montañita" (1993) y "Obra siguiente" (1999). Según Edgar Bayley, la característica de su poesía es "la manera noble de alta dignidad de tornar trascendente lo más inmediato, de realzar al mismo tiempo las cosas y el verbo, es decir, de no exaltar una parte en perjuicio de la otra, sino de llevar las dos, al mismo tiempo, a un punto de incandescencia." Al hablar del coloquialismo en la poesía argentina, Inés Santa Cruz dice que éste "propone una heterodoxia rítmica donde se puede contar y cantar, elucubrar y cantar, ironizar y cantar, libertades que, a veces, rozan la prosa, porque la melodía como resonancia previsible, es rémora para esta visión poética". "D'Anna -continúa- se acerca a lo coloquial casi programáticamente [...] pero sus frases se rebelan a esa voluntad de estilo y su "ángel" se desliza tanto hacia lo inefable y personal, como a la reflexión filosófica, no ajena a cierta búsqueda simbólica." Acerca de la poesía, D'Anna manifiesta: "Es el género donde se trabaja el habla del pueblo para intensificar su sentido hasta el punto de lo mítico, para devolverlo y ser usado como referencia de los avatares que ese pueblo atraviesa."D'Anna ha estudiado la historia literaria de su ciudad, escribiendo "La literatura de Rosario", obra que ya lleva dos ediciones.
FUENTE: http://antologiapoetica.com.ar/poesia/index1.php3?pag=10
FUENTE: http://antologiapoetica.com.ar/poesia/index1.php3?pag=10
miércoles, marzo 15, 2006
Rodolfo Walsh (datos biograficos)
Rodolfo J. Walsh nació en 1927 en la localidad de Choele-Choel, provincia de Río Negro. Fue escritor, periodista, traductor y asesor de colecciones. Su obra recorre especialmente el género policial, periodístico y testimonial, con celebradas obras como Operación Masacre y Quién mató a Rosendo. Walsh es para muchos el paradigmático producto de una tensión resuelta: la establecida entre el intelectual y la política, la ficción y el compromiso revolucionario. El 25 de marzo de 1977 un pelotón especializado emboscó a Rodolfo Walsh en calles de Buenos Aires con el objetivo de aprehenderlo vivo. Walsh, militante revolucionario, se resistió, hirió y fue herido a su vez de muerte. Su cuerpo nunca apareció. El día anterior había escrito lo que sería su última palabra pública: la Carta Abierta a la Junta Militar.
Rodolfo Walsh
CARTA ABIERTA DE RODOLFO WALSHA LA JUNTA MILITAR
1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años. El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades. El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron. Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo. Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.
2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror. Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.1 Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados. De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras. La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.2 Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.
3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga. Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras. Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos. Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam. El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.3 Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento. Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.4 El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.
4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.5 Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia. Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.6 Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora. En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea 7, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.8 La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.9 La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas. Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales. A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".10
5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada. En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar11, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales. Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%12 prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.13 Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización". Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe. Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia. Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete. Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".14 El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos". Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.
Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.
Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.
Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022 Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.
1 Desde enero de 1977 la Junta empezó a publicar nóminas incompletas de nuevos detenidos y de "liberados" que en su mayoría no son tales sino procesados que dejan de estar a su disposición pero siguen presos. Los nombres de millares de prisioneros son aún secreto militar y las condiciones para su tortura y posterior fusilamiento permanecen intactas.
2 El dirigente peronista Jorge Lizaso fue despellejado en vida, el ex diputado radical Mario Amaya muerto a palos, el ex diputado Muñiz Barreto desnucado de un golpe. Testimonio de una sobreviviente: "Picana en Ios brazos, las manos, los muslos, cerca de Ia boca cada vez que lloraba o rezaba... Cada veinte minutos abrían la puerta y me decían que me iban hacer fiambre con la máquina de sierra que se escuchaba".
3 "Cadena Informativa", mensaje Nro. 4, febrero de 1977.
4 Una versión exacta aparece en esta carta de los presos en la Cárcel de Encausados al obispo de Córdoba, monseñor Primatesta: "El 17 de mayo son retirados con el engaño de ir a la enfermería seis compañeros que luego son fusilados. Se trata de Miguel Angel Mosse, José Svagusa, Diana Fidelman, Luis Verón, Ricardo Yung y Eduardo Hernández, de cuya muerte en un intento de fuga informó el Tercer Cuerpo de Ejército. El 29 de mayo son retirados José Pucheta y Carlos Sgadurra. Este úItimo había sido castigado al punto de que no se podía mantener en pie sufriendo varias fracturas de miembros. Luego aparecen también fusilados en un intento de fuga".
5 En los primeros 15 días de gobierno militar aparecieron 63 cadáveres, según los diarios. Una proyección anual da la cifra de 1500. La presunción de que puede ascender al doble se funda en que desde enero de 1976 la información periodística era incompleta y en el aumento global de la represión después del golpe. Una estimación global verosímil de las muertes producidas por la Junta es la siguiente. Muertos en combate: 600. Fusilados: 1.300. Ejecutados en secreto: 2.000. Varios. 100. Total: 4.000.
6 Carta de Isaías Zanotti, difundida por ANCLA, Agencia Clandestina de Noticias.
7 "Programa" dirigido entre julio y diciembre de 1976 por el brigadier Mariani, jefe de la Primera Brigada Aérea del Palomar. Se usaron transportes Fokker F-27.
8 El canciller vicealmirante Guzzeti en reportaje publicado por "La Opinión" el 3-10-76 admitió que "el terrorismo de derecha no es tal" sino "un anticuerpo".
9 El general Prats, último ministro de Ejército del presidente Allende, muerto por una bomba en setiembre de 1974. Los ex parlamentarios uruguayos Michelini y Gutiérrez Ruiz aparecieron acribillados el 2-5-76. El cadáver del general Torres, ex presidente de Bolivia, apareció el 2-6-76, después que el ministro del Interior y ex jefe de Policía de Isabel Martínez, general Harguindeguy, lo acusó de "simular" su secuestro.
10 Teniente Coronel Hugo Ildebrando Pascarelli según "La Razón" del 12-6-76. Jefe del Grupo I de Artillería de Ciudadela. Pascarelli es el presunto responsable de 33 fusilamientos entre el 5 de enero y el 3 de febrero de 1977.
11 Unión de Bancos Suizos, dato correspondiente a junio de 1976. Después la situación se agravó aún más.
12 Diario "Clarín".
13 Entre los dirigentes nacionales secuestrados se cuentan Mario Aguirre de ATE, Jorge Di Pasquale de Farmacia, Oscar Smith de Luz y Fuerza. Los secuestros y asesinatos de delegados han sido particularmente graves en metalúrgicos y navales.
14 Prensa Libre, 16-12-76.
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